martes, agosto 31, 2010

antes del baile


la manzanilla para aclarar la tintura humea en la hornalla

zumban como abejas las ayudantas

ungüentos sobre la cara afeites para el baile

hilo rosa sobre chal descolorido

Marcela vientre blanco dentro de la faja

resopla tartamudea se descorre una media

Consolación recorta siluetas de las revistas

bailan sobre el mantel de hule

7.05


un caballito rojo dentro del corazón
sabe cuidarme de los malos modales
de las secretarias administrativas

lunes, agosto 30, 2010

de A para X ( John Berger)


el pasado es la única cosa de la que no somos prisioneros
podemos hacer con el pasado lo que se nos dé la gana

lo que no podemos hacer es cambiar sus consecuencias
¿y si construimos un pasado juntos?

un fragmento de De A para X que me consuela en estos días y el ojo sutil de mi amiga Cata.

la torre


En La leche de la muerte , Marguerite Yourcenar recuenta una leyenda albanesa en la cual se emparedaba a una muchacha para sostener los cimientos de las torres y que no fueran abatidas por el viento, ni por la precariedad de los materiales, ni por los enemigos.
Una vida humana sosteniendo la carne de las piedras, un esqueleto blanco prisionero dentro de la estructura.
Vuelvo al arcano XVI y medito...¿no sería mejor dejar caer la torre? ¿hace falta sacrificar la vida?
Creo que no estoy dispuesta y prefiero volver piedra sobre piedra a edificar cosas nuevas

sábado, agosto 21, 2010

agua arriba



Sigue de luto el cielo. Berta salió con cuchillo y un puñado de sal a cortar tormenta.
El viento había movido de lugar los perros hechos ovillo madeja de pelo y barro.
¿dónde los teros?
No en alero. No en la huerta.
Huellas sobre el lomo oscuro de la tierra
el cuchillo clavado en la horqueta
un sauce improvisado bastón hacia las plantaciones
Agua arriba abajo
cruces de palo asomaban entre agua marrón y un enredo de yuyos. Camalotes.
Mala señal. Si sigue tendremos agua antes del martes.
¿Usté que piensa?

el hombre tanteó con una rama,
a su debido tiempo todo volverá a su cauce
tocándose el sombrero se fue con el Firulai por donde había venido

jueves, agosto 19, 2010

pequeños milagros de la escuela pública


Y finalmente volví a la escuelita de mis amores en Villa Celina. Me había desacostumbrado a esa hora completa sobre el 141 entre obreros dormidos y novatos que se van a sacar el carnet de conducir.
Bajé en el autódromo y caminé las seis cuadras de árboles raquíticos, baldíos y alambrados. Pasé el puestito de chipá, la calesita de muñecos deformes, la salita de primeros auxilios, ya está, ya lo veo sonriendo a Salvador, en la puerta de la escuela.
Bienvenida profe, la extrañábamos.
En la sala de profesores-dirección-preceptoría-cocina-biblioteca (un sólo espacio multiuso cuidado con esmero en dónde todo se acomoda con delicadeza y paciencia) ya está listo el café.
Aún no llega nadie y disfruto de ese reencuentro íntimo con una parte de mi vida. La biblioteca ha crecido. Alfredo, nuestro dire, debe haber estado haciendo de las suyas por librerías y puestos de parque Centenario.
Hay unas cajas de "material nuevo". Mi curiosidad puede más. 30 ejemplares de "De A para X" de John Berger esperan para ser estrenados en las aulas.
Es un pequeño milagro: la historia de Xavier, preso político condenado a dos cadenas perpetuas y de A ida, su amor; está ahí para mis chicos de 3er año.
El libro no puede ser más bello. La mirada de Berger es una de las más lúcidas y poéticas de la escritura contemporánea.
Es la confirmación que me faltaba. Todo es como debe ser y de pronto me pesa menos el haber madrugado tanto, y las ocho horas de clase seguidas que me esperan.
Abrazo la caja y entro sonriente al aula.

miércoles, agosto 18, 2010

el destino se pone enigmático


a ver... que suelo encontrarme cartas en la calle, ya no es una novedad para nadie
que esas cartas suelen darme indicios de algunas cosas...ninguna duda
que luego de los usuales bastos, copas, oros, comenzaron a aparecer pokemons y barbies y hasta hombre arañas...bueh!

pero y este "50 durazno" qué eh????????

una advertencia de volver a ser vegetariana??

un candidato con verdulería?

hay que descomponer la palabra? dura asno ? durás no?

alguna indirecta con respecto al tiempo?

de qué la va??


* la carta fue encontrada mientras caminaba por barracas luego de visitar al tío javier

lunes, agosto 16, 2010

soles


del otro lado del mundo

sábado, agosto 14, 2010

Catorce vidas son dos gatos (Fito & los Fitipaldis)

Cuánto se gritó diciendo nada
no pudimos ver con tanta luz
yo buscando el cielo en tu mirada
y nunca sabré lo que encontraste tú

Que te traigan flores las mañanas
que no pases noches sin dormir
que el sueño se pose en tus pestañas
que uno de esos sueños, me sueñe a mí

Detrás del viento, un huracán
se fue formando en la cabeza
cuando te cansas de sufrir, siempre me dejas

Mi corazón es de cristal
no guardo nada que no veas
sólo un pequeño resplandor de nuestra hoguera

Mi canción que nace del fracaso
es solo una piel sobre la piel
algo que se besa y sabe amargo,
es mi boca seca y nada que beber.

Oh!! pobre corazón
que no sabe que decir
si te vas por lo que soy
o por lo que nunca fui

Hay caminos que hay que andar descalzo
ya no te preocupes mas por mí
siempre me entra arena en los zapatos
esta vez me quedo aquí

Si te cabe el cielo en un abrazo
siempre habrá una estrella para ti
Si 14 vidas son dos gatos
aún queda mucho por vivir

jueves, agosto 12, 2010

a ojos dentro


Para Consolación resultaría más sencillo. Ella se dejaba llevar y luego no daba explicaciones, era la tontita, la pobre hija de la curandera y eso le confería una dudosa autoridad, extraordinarias facultades para sembrar un territorio de animales fantásticos y hierbas que curan la sed.

Nunca sería así para mí. A ojos dentro una intrincada selva de imaginerías y el abismo entre dos mundos. Los consejos de las tías, las monjas rezando el credo y el chicotazo de una rama en las rodillas señalando el límite de los jardines y el comienzo de esa pavorosa extensión salvaje que llamábamos monte.

Madre, que nunca estaba cerca pero era omnipresente con su gélida sonrisa y la vara de sauce que asomaba del bolsillo de su delantal, representaba la autoridad en la que se asentaban los pilares del reino: justicia, castidad, orden, limpieza.

Padre no. Mudo desde la inundación del 56, escuálido, con los huesos marcados sobre la piel morena y los ojos grises ausentes de toda determinación.

Madre le había designado un cuartito en el fondo rodeado de arbustos pero separado de la casa por una puerta que nos era vedada. Lo veía hamacarse en su mecedora de caña o pisar las baldosas oscuras, jamás las claras, con paso de equilibrista.

El Firulai que lo había sacado del agua, dormía en su regazo bajo el sol de la siesta y él le rascaba el lomo como quien acaricia a un niño dormido.

miércoles, agosto 11, 2010

alhambra / jorge luis borges


Grata la voz del agua
a quien abrumaron negras arenas,
grato a la mano cóncava
el mármol circular de la columna,
gratos los finos laberintos del agua
entre los limoneros,
grata la música del zéjel,
grato el amor y grata la plegaria
dirigida a un Dios que está solo,
grato el jazmín.

Vano el alfanje
ante las largas lanzas de los muchos,
vano ser el mejor.
Grato sentir o presentir, rey doliente,
que tus dulzuras son adioses,
que te será negada la llave,
que la cruz del infiel borrará la luna,
que la tarde que miras es la última.

sábado, agosto 07, 2010

separación (John Berger)



Nosotros con nuestro errático lenguaje

nosotros con nuestros acentos incorregibles

y otro palabra para leche

nosotros que llegamos en tren

y nos abrazamos en los andenes

nosotros y nuestros vagones

nosotros cuya voz en nuestra ausencia

está enmarcada en la pared de un dormitorio

nosotros que lo compartimos todo

y nada:

ese nada que dividimos en dos

y tragamos con un sorbo

de la única botella,

nosotros a quienes el cuco

enseñó a contar

¿Por qué moneda

han cambiado nuestro canto?

¿Qué sabemos de poesía

en nuestras camas solitarias?

Somos expertos en regalos

los envueltos

y los que se dejan subrepticiamente.

Antes de partir escondemos nuestros ojos nuestros pies

[nuestras espaldas

lo que nos llevamos es para la rejilla de los equipajes.

Atrás dejamos nuestros ojos

en los marcos de las ventanas y en los espejos

nuestros pies atrás

en la alfombra junto a la cama

nuestras espaldas en la cal de las paredes

y en las puertas colgadas de los goznes.

La puerta cerrada detrás de nosotros

y el traqueteo de las ruedas del vagón.

También somos expertos en tomar.

Nos llevamos los aniversarios

la forma de una uña

el silencio de un niño dormido

el sabor de tu apio

y la palabra para leche.

¿Qué sabemos de poesía

en nuestras camas solitarias?

Vía única, empalmes y

Apeaderos

leen en alto para nosotros.

No existe poema con versos más largos

que las líneas que hemos cogido.

Como chalanes sabemos cómo

Calcular la distancia en la boca

Y juzgar su dolor por los dientes.

Con mulas, a pie

en camiones y líneas aéreas

en nuestro corazón

lo llevamos todo,

cosechas, ataúdes, agua,

gasóleo, hidrógeno, carreteras,

las lilas florecidas y

la tierra apaleada en la fosa común.

Nosotros con nuestras malas noticias del extranjero

y otra palabra para leche

¿Qué sabemos de poesía

en nuestras camas solitarias?

Como las comadronas sabemos de

la preñez en las mujeres

y cómo dan a luz,

como eruditos sabemos

lo que hace temblar al lenguaje.

Nuestra carga.

La unión de lo que ha sido dividido

hace temblar al lenguaje.

A lo largo de milenios y de la calle del pueblo

por tundras y bosques

a través de adioses y puentes

hacia la ciudad de nuestro hijo

hemos de llevarlo todo.

Nosotros contenemos poesía

Como los trenes de mercancía del mundo

Transportan ganado.

Pronto los regarán

en las vías muertas.

lunes, agosto 02, 2010

barcelona: 2 de agosto


Desde ayer en Barcelona...se va confirmando que este es un viaje de encuentros y de personas entrañables que me brindan su afecto...Llanos y su casita de la playa, Josefa y Julián en Val d Uxo, familia que uno va teniendo repartida por el mundo
La milonga que se arma los domingos en la Pescadería, en Barcelona. Muchos argentinos pero también turcos e italianos y tantos otros que se dejan atrapar por nuestro tango.
Ya les contaré más...
los quiero!

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