tag:blogger.com,1999:blog-76565082024-03-12T21:14:41.923-03:00labrys-poética del agua-marisa negrihttp://www.blogger.com/profile/17216124169009802320noreply@blogger.comBlogger664125tag:blogger.com,1999:blog-7656508.post-42198320342619757412014-10-01T07:32:00.001-03:002014-10-24T22:10:39.982-03:00Su atención por favor<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Ella sube a la lancha escolar con un ramo para su maestra, deja la mochila rosada a un costado y se dedica a acomodar las flores para que formen un dibujo perfecto sobre su falda; un lirio amarillo domina la escena pero lo que embriaga el aire es el jazmín. El la mira, quisiera hablarle pero ella está ausente dentro de su pequeño jardín almidonado, entonces le acerca una culebra de plástico y las flores caen. Ella lo mira con furia. Por fin lo mira.</span>marisa negrihttp://www.blogger.com/profile/17216124169009802320noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7656508.post-13420049694750761952014-04-20T10:37:00.000-03:002014-04-20T10:39:31.315-03:00visión nocturna<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTj8fMPlHSLWprqz4ZfdYx7DIY11fUNinU1KK7KhbUU6jgmvp6x6OcjzN8DdbMFsrluz000Mekx7PdbEkLkNVUTal_DAww9ynYlu8JSrKnC6EbyUwyqv99rBCMClPppnCf-scWfw/s1600/DSC_0460.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTj8fMPlHSLWprqz4ZfdYx7DIY11fUNinU1KK7KhbUU6jgmvp6x6OcjzN8DdbMFsrluz000Mekx7PdbEkLkNVUTal_DAww9ynYlu8JSrKnC6EbyUwyqv99rBCMClPppnCf-scWfw/s1600/DSC_0460.JPG" height="266" width="400" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Somos venidos al gran festival del mundo<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Sea el crepitar de las salamandras<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
el palo santo que humea entre la leña<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
y las luces de los barcos frente a la ventana<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Estás sumergido en la lectura<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
amo el leve quejido de papel con que pasás las páginas<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
el lápiz al alcance de tu mano hundido en el silencio<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
En este otro libro<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
escribimos nuestras vidas<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
en la corteza de los fresnos<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
con un gesto cómplice aguardamos el paso del ipacaá</div>
<div class="MsoNormal">
y frotamos nuestros cuerpos con hojas de romero<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
para no perder el asombro, la intuición, la dicha<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Arde la noche de las islas</div>
<div class="MsoNormal">
y todos los peces duermen como recién nacidos<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br /></div>
marisa negrihttp://www.blogger.com/profile/17216124169009802320noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7656508.post-38834224808718756892014-01-29T11:45:00.000-03:002014-01-29T11:46:15.952-03:00Ñe'êndy<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh76oVmY2RSb26V45X9vh1e4b2vGF0WexB92HqcxrKQBlNqbrw9kvPUYMHLgeJ2J09hs0CcslNCYo81hzAFRRoBMUFADa-tUXq89bvcq4N3jShDH7usuYpEV3TGPkBzUjB-J7qeMA/s1600/1544336_10202970882216335_2065797803_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh76oVmY2RSb26V45X9vh1e4b2vGF0WexB92HqcxrKQBlNqbrw9kvPUYMHLgeJ2J09hs0CcslNCYo81hzAFRRoBMUFADa-tUXq89bvcq4N3jShDH7usuYpEV3TGPkBzUjB-J7qeMA/s1600/1544336_10202970882216335_2065797803_n.jpg" height="266" width="400" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<br />
<br />
Estamos atados a una belleza insoportable<br />
<br />
¿llueve y los alhumajos de las casuarinas <br />
<br />
portan una perla sobre sus frentes?<br />
<br />
¿un pájaro de áspero plumaje pasa en <br />
<br />
vuelo rasante sobre el agua?<br />
<br />
<br />
<br />
Estamos condenados <br />
<br />
mosquitos y jejenes no pueden<br />
<br />
desviarnos con sus trompetas<br />
<br />
dejamos la ciudad y sus pedrerías<br />
<br />
renunciamos a todo<br />
<br />
para enmudecer<br />
<div>
<br />
en el salvaje esplendor de las islas<br />
<br />
<br />
<br />
<br /></div>
marisa negrihttp://www.blogger.com/profile/17216124169009802320noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7656508.post-14802216602970407502014-01-22T19:35:00.001-03:002014-01-22T19:38:36.042-03:00élan<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-opEeReH4CCByui72qOx5csu6FzI4KZ8EnR-Ehz0WS69WEnP4GLVyGJjTYtrlPEROC0nM0J0AUJE4RDDqRyNJ9bZLNHHIkgAGIyQo3s3Y9xtDtF3ovzXwR_QAOgGSgEf1-xbvjQ/s1600/Islasepia.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-opEeReH4CCByui72qOx5csu6FzI4KZ8EnR-Ehz0WS69WEnP4GLVyGJjTYtrlPEROC0nM0J0AUJE4RDDqRyNJ9bZLNHHIkgAGIyQo3s3Y9xtDtF3ovzXwR_QAOgGSgEf1-xbvjQ/s1600/Islasepia.jpg" height="300" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<br />
<br />
<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">ni de tierra <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">ni de agua<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 12pt; line-height: 115%;">los muelles</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">se tienden <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">entre dos reinos<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">que en nada <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">pueden semejarse.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">entre río y monte<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">un intento civilizado<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">los muelles<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">como el lenguaje<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">destinados <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">al desamparo<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
marisa negrihttp://www.blogger.com/profile/17216124169009802320noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7656508.post-4609989115971776112013-10-28T08:45:00.002-03:002013-10-28T08:45:48.454-03:00propiedades de la niebla<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2Sdd7keAoSlCDY2KyPaRNc05vb-OOkVWdKCTIBcIISkyOixyJN-LiJYkFP4g-6Jl02IisSLPPH-WaZRDDtYKWhM9iQ4ZuhvXuX6XhoxmNGOkMBrYGPJtj4IEZBDIYmV97lpnd_A/s1600/935632_10201109952734261_1343392696_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2Sdd7keAoSlCDY2KyPaRNc05vb-OOkVWdKCTIBcIISkyOixyJN-LiJYkFP4g-6Jl02IisSLPPH-WaZRDDtYKWhM9iQ4ZuhvXuX6XhoxmNGOkMBrYGPJtj4IEZBDIYmV97lpnd_A/s400/935632_10201109952734261_1343392696_n.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
la niebla no existe<br />
es un invento de los ojos<br />
agua es agua, nieve es nieve<br />
y ella, ninguna de las dos cosas<br />
<br />
me adentro en la niebla<br />
como en una iglesia abandonada<br />
<br />
el ajuar de la niebla;<br />
esos puntos de luz<br />
reflejados en el agua<br />
<br />
disolución de la niebla:<br />
gotas de rocío<br />
sobre el esqueleto vivo<br />
de una telarañamarisa negrihttp://www.blogger.com/profile/17216124169009802320noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7656508.post-48303458479420939022013-08-18T11:47:00.002-03:002013-08-18T11:47:59.815-03:00Hortensias<div>
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpAAZyTkMfu8EYpCQdDIwZHxfGZcpBD8T6vEJ78bjqOA7FYoEPIl1osz-98jwLTIADQ1ZOEHMFOBTEFenKru-HDCB35o_W9oMF4Jb-Yr0TVbhikf_x-G0D_KkLJonyANkPbzPZrA/s1600/hort.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpAAZyTkMfu8EYpCQdDIwZHxfGZcpBD8T6vEJ78bjqOA7FYoEPIl1osz-98jwLTIADQ1ZOEHMFOBTEFenKru-HDCB35o_W9oMF4Jb-Yr0TVbhikf_x-G0D_KkLJonyANkPbzPZrA/s1600/hort.jpg" height="266" width="400" /></a></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
Gozan de la vecindad<br />del junco que oscila con el<br />movimiento del agua<br /><br /><br />blancas, azules o rosadas<br />se agrupan en ramos<br />y adormecen oxidadas cenefas<br />entre sus nervaduras<br /><br /><br />En las islas le confieren<br />el don de hablar con los muertos<br />y si fosforecen con la luna<br />la maldición de la castidadmarisa negrihttp://www.blogger.com/profile/17216124169009802320noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7656508.post-71887055880673500432013-08-15T16:04:00.000-03:002013-08-15T16:04:06.433-03:00Lirios<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgO8aAVhMOIYBpQAVSAiiKHu5dcEy34F3JhuBfQbFLD5FNUlvFkmBnGx8V_El-V4_zd-Y2qAbDo2PQndFoFDsNicdjqOWwKx0WBqyneOM9nfiPriKXsSxirRkJtgd6Ay6z8JTIf6Q/s1600/lirio1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgO8aAVhMOIYBpQAVSAiiKHu5dcEy34F3JhuBfQbFLD5FNUlvFkmBnGx8V_El-V4_zd-Y2qAbDo2PQndFoFDsNicdjqOWwKx0WBqyneOM9nfiPriKXsSxirRkJtgd6Ay6z8JTIf6Q/s1600/lirio1.jpg" height="266" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: right;"><br /></td></tr>
</tbody></table>
<br /><br />En verdad<br /><br />no os parecéis a<br /><br />tus primas moradas<br /><br />o a los distinguidos <br /><br />azules de los valles de Francia<br /><br />o a los jacintos<br /><br />que engalanan los ramos <br /><br />de las desposadas<br /><br />Lo vuestro es<br /><br />el amarillo de la rabia<br /><br />la batalla por la posesión del barro<br /><br /> mil hojas en forma de espada<br /><br /> <br /><br />apuntando al solmarisa negrihttp://www.blogger.com/profile/17216124169009802320noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7656508.post-78689371557580377132013-07-26T17:25:00.001-03:002013-08-15T16:07:05.188-03:00Mburucuyá<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8W3BTAESEhiD5Bi8ToXTaV2MCydAt2T66oKJQCq7kg8_kIqklAt2dkhzuqAwiu6BA9RPMV-z_9K6o4gLom8MIeuFCAT5O8KBI3ECNV35sRRFUBZMR7gxUrIgGIr0mTeNyUGDwzw/s1600/mbu1.jpg"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8W3BTAESEhiD5Bi8ToXTaV2MCydAt2T66oKJQCq7kg8_kIqklAt2dkhzuqAwiu6BA9RPMV-z_9K6o4gLom8MIeuFCAT5O8KBI3ECNV35sRRFUBZMR7gxUrIgGIr0mTeNyUGDwzw/s400/mbu1.jpg" height="283" width="400" /></a> </span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> rama de pasionaria en la ventana / gabriel martino </span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /><br /><br /><br /> <br /> <br /> <i> a Gaby en lo que crece</i><br /><br /> Un zarcillo verde claro<br />como aquel tatuado en un hombro<br />trepó paciente<br />por la vieja casuarina<br /><br />antes estuvo recostado en las persianas<br />de esa ventana que abrías<br />aún sin conocerme<br /><br />fue alimento de mariposas Espejito<br />fue dulce en la olla de barro<br /><br /><br />y ahora está en nuestra casa<br />es apenas un zarcillo<br />la luz de la orilla<br />bordea el camino de sirga<br /><br />aves, hormigas y pequeños mamíferos<br />dispersan su polen<br />en los albardones del Estudiante</span>marisa negrihttp://www.blogger.com/profile/17216124169009802320noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7656508.post-4122099594089877372013-05-18T19:03:00.007-03:002013-05-18T19:03:45.152-03:00Paycarabí<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkpFV3RV83x2ComadTS8hdYCf-iLLoBi_gmYbqwlT4R-mWguQJ__sGORXYqFl_UOXiT1O0tDzkIQtD5-hDWlJ5CE76403zcMPDQ3oRf25s7YzgVCkfSr9jLHUcpAi5uxWLM1QMEA/s1600/bru2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkpFV3RV83x2ComadTS8hdYCf-iLLoBi_gmYbqwlT4R-mWguQJ__sGORXYqFl_UOXiT1O0tDzkIQtD5-hDWlJ5CE76403zcMPDQ3oRf25s7YzgVCkfSr9jLHUcpAi5uxWLM1QMEA/s400/bru2.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhaRdNSrPC7E2PH0jp8YzXCfDiYv1KegPZrwtPWFQb0sHzFAgodGBwL0y2WpX49qUoMF-QIfA3usttADiFDdJtKHQI_PHqohYwR3CVUTGEarIPRPamJMysCoxbNo8ljvNAdOTJVNw/s1600/bru6.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhaRdNSrPC7E2PH0jp8YzXCfDiYv1KegPZrwtPWFQb0sHzFAgodGBwL0y2WpX49qUoMF-QIfA3usttADiFDdJtKHQI_PHqohYwR3CVUTGEarIPRPamJMysCoxbNo8ljvNAdOTJVNw/s400/bru6.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiw1Dp9oKFb8g1edZr38N1Mx2MamSBs9FvZn2LcHYOOZa_BqZAXOgx03ik8MKYQ5DGXCqinlilUPCaPcDNIICz1Ff32VyCUiLBZdk9YSEsAe8amSYj9TLpTgjyb4KSjhQREmH5aiQ/s1600/bru11.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiw1Dp9oKFb8g1edZr38N1Mx2MamSBs9FvZn2LcHYOOZa_BqZAXOgx03ik8MKYQ5DGXCqinlilUPCaPcDNIICz1Ff32VyCUiLBZdk9YSEsAe8amSYj9TLpTgjyb4KSjhQREmH5aiQ/s400/bru11.jpg" width="400" /></a></div>
<br />marisa negrihttp://www.blogger.com/profile/17216124169009802320noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7656508.post-18471368336794442022013-05-12T11:20:00.002-03:002013-05-12T11:23:29.215-03:00Memoria y celebración (Haroldo Conti)<br />
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiaVDecAhbGcoD8GqRjYes4Kr3MkXXJuCCV3hyphenhyphenO8v6FLf9O6gRhkXSc-7q6zE9E2228gtSRkffT5A-z7WZwUmw_GkOX2FDuBcbdSrvcINGGwmKkpRn3JnObB7IEEOL6Fki-m6RhOQ/s1600/haroldo-conti.jpg"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiaVDecAhbGcoD8GqRjYes4Kr3MkXXJuCCV3hyphenhyphenO8v6FLf9O6gRhkXSc-7q6zE9E2228gtSRkffT5A-z7WZwUmw_GkOX2FDuBcbdSrvcINGGwmKkpRn3JnObB7IEEOL6Fki-m6RhOQ/s400/haroldo-conti.jpg" /></a> <br />
<br />
<br />
Haroldo Conti en el delta <br />
<br />
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<br />
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<div style="text-align: justify;">
La isla Juncal es un barco verde encallado en la desembocadura del río Uruguay, entre el Guazucito, del lado argentino, y Carmelo, del lado uruguayo, frente mismo a donde naufragó en el 62 el Ciudad de Buenos Aires. Allí nació y vive hace unos 90 años doña Julia Lanfranconi que en 1915 comandó el barco El tiempo lo dirá, estableció en la isla un saladero y ahora sobrevive como guardabosque, título que heredó de su padre. Vive sola doña Julia, entre árboles y juncos y nutrias y carpinchos. Todos los 19 de junio los amigos de la vieja surcan el río y el invierno y desembarcan en la isla para festejar su cumpleaños. Y entonces se recuenta toda su historia y en un día de vino y mate ella se renace y transcurre histórica hasta los noventa. Jamás pasa de allí. Tal vez por eso se mantiene viva. Porque esos noventa jamás llegan exactos o si llegan los pasa de largo. Ella más bien ha empezado a descontar desde los noventa, de manera que, en lugar de envejecer, la vieja de la Juncal, como se la conoce, rejuvenece. Este último 19, frío y nuboso, los amigos de ambas bandas volvimos allí. A nadie se le ocurrió pensar que la vieja hubiese podido no estar. Estaba. Acaso estaba de memoria, nada más que para que nosotros pudiésemos seguir viviendo y celebrando. Del lado argentino llegamos a bordo del Windsbraut, barco forastero que capitanea mi amigo Marcelo Gianelli, gran trotarnos. "Windsbraut" quiere decir "novia de los vientos". Por lo tanto, supongo, de este amargo sudeste que acaba de levantarse y que enarbola río grueso y en unas horas, sin duda, cubrirá la isla. La casa de la vieja quedará sola, fundada sobre el agua, guardiana de este enorme territorio del silencio.</div>
<div style="text-align: justify;">
Mientras el barco se aleja, después de la última copa, el último abrazo, escribo en la rumorosa cabina que cruje como un mueble viejo estas simples líneas que, naturalmente, dedico a doña Julia Lanfranconi que ahí queda remontándose sobre el agua, sola, hasta el otro invierno.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
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<br /></div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Apenas es una mancha de un amarillo agenda dentro de un río de imprenta, al extremo de una fila de nombres que se curvan suavemente y te saltean un poco antes del borde, en aquella guía náutica que al fin se hizo vieja y tal vez valiosa, pero que entonces costaba cincuenta pesos en cualquier surtidor de nafta. La cubro con un dedo. Es una ceremonia. Porque entonces toda esa espesa soledad que ahora te rodea sube por mi brazo y la mancha se enciende en mi cabeza y tu rostro asoma entre los nombres y los trazos de esa vieja carta de Alejo Konopatov que un día, hace años, me llevó hasta tu casa con paredes de miel, muebles polvorientos, espejos engrasados, almanaques antiguos, aquella concertóla que enmudeció en el 45 y aquel Spencer de ocho tiros con tres muescas en la culata que me apuntó a la cabeza (yo venía de un mapa, vieja, a través de esos ríos ingenuos que inventó Alejo) y entonces, seguramente, viste mi sonrisa de muchacho (lo único que no ha envejecido de mi cuerpo) que se balanceaba sobre la mira y me tendiste la mano, porque tu ojo es rápido para la amistad, y así entré en tu historia y compartimos los mismos ríos, los mismos amigos, la casa árbol que plantó el viejo Lanfranconi, el sendero con huellas de carpincho a la izquierda de la casa, la timonera hembra de aquella balandra premonitoria que ahora navega entre el muelle y el gallinero, las noches de rompe y raja, el canto áspero, los muertos que me prestaste porque yo era nuevo, esas desgracias de calendario que se mencionan a tu espalda, estas ceremonias de la amistad que iniciamos entonces, y sobre todo, vieja, esas historias desmesuradas, nunca las mismas, que según parece son el somero resumen de tu vida, sagas y leyendas que cada año crecen en tamaño, en muertos y rufianes, con barcos de oscuro abolengo que sueltan amarras a la primera copa y navegan de memoria, malevos de respeto absolutamente fluviales, Regino Gamarra, el bien odiado, permanente, "siempre en malas", un par de presidentes constitucio-nales que llegaron alguna vez con obsequios y mandatos (por ahora falta un rey, pero estoy seguro de que cualquier día de estos se aparece en una balandra de plástico), unos amores más o menos desgraciados (así resultan siempre, de todos modos, también aquí, tal vez más pronto, el río es pasajero por sustancia) y, en fin, las consabidas tristezas cuando el canto y el vino se terminan y dentro de un rato empieza el día.</div>
<div style="text-align: justify;">
Sólo te guardaste, y en esto no hay reproche, el hijo que nadie conoció. Hay un papel amarillo, envuelto en otros que atestiguan posesiones de barcos más precisos, que da competente testimonio del asunto. Trae una fecha y un nombre completo y, para seguridades, firma y sello de autoridad en el Carmelo, cosas de tierra firme. Hijo con naturalidad, cuando todavía no eras la vieja de la Juncal ni doña, sino puro sobresalto, desvelo y competencia en territorio de hombres.</div>
<div style="text-align: justify;">
Presumo una noche. Después vino aquel hijo que trajo la primera tristeza, la más nueva, porque es lo único que no envejeció hasta ahora.</div>
<div style="text-align: justify;">
Nosotros llegamos cuando ya eras leyenda. Empezaban los años viejos.</div>
<div style="text-align: justify;">
Quinqué Díaz, Leandro Di Como y Ratón Morales, por la banda oriental. Del lado nuestro, y en el mismo estilo, Vicente Segarra, el carpintero de ribera, ese famoso. Marcelo Gianelli, el de la otra orilla y barba de cultivo, Amadeo Lamota, que sobrevive de puro terco, por más datos el Cacique de la Juncal, bien florido.</div>
<div style="text-align: justify;">
Hay más nombres, por supuesto. Yo soy los que faltan.</div>
<div style="text-align: justify;">
Todos los años volvemos, puntuales y obsequiosos, para el 19 de junio exacto, cuando pelan los árboles y el río se pone forastero.</div>
<div style="text-align: justify;">
Quinqué se mama primero porque viene de Carmelo y llega más rápido. Ese es el cuento. ¡Quinqué Díaz, mi viejo! Hay canutos, esos simples, versos, los sencillos, que por lo general terminan con Artigas. Nosotros, los de la banda mufada, cantamos raramente. Pero traemos buena carne, tres porrones de ginebra, otras tentaciones. Se celebra.</div>
<div style="text-align: justify;">
Amadeo me pecha suavemente y entonces tomo el cuchillo más noble, ese del cabo de plata con tres virolas de oro, y te beso en la frente y te lo entrego por la hoja, la ceremonia, para que inaugures el banquete.</div>
<div style="text-align: justify;">
¡Que hable el Quinqué! Hablamos todos. Cada uno inaugura una cosa, otra historia.</div>
<div style="text-align: justify;">
Hasta que viene la noche, esta noche de invierno profunda como el río, cuando la tierra se hincha y seguramente respira y los árboles crecen en secreto y tal vez se mueven y los membrillos perfumados, que se han vuelto salvajes, caen pesadamente porque no aguantan siquiera el peso del rocío y la zanja que abriste a pala con el viejo se cubre otro poco porque hasta las sombras pesan demasiado para esta época, es todo el tiempo que empuja, monte arisco que reviene, la vejez de las cosas que quedaron, el Quinqué que se duerme, un carpincho que nos mira deslumbrado, el río que empuja interminable, y entonces encendemos un fuego y hablamos alto y contamos todo de nuevo, la vera historia de doña Julia Lanfranconi, la vieja de la Juncal, para perpetua memoria.</div>
marisa negrihttp://www.blogger.com/profile/17216124169009802320noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7656508.post-49410221902304023392013-04-25T13:56:00.005-03:002013-04-27T10:41:28.414-03:00Criaturas del miedo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinXaGxgAFAxxbKO0eZf_jJ7a-wQN78fFKfC1KuBFlaC6PQgQ5gBYsrJ_Fm5aaZJdF-bhg_qhe7Vt1vZClCQDDOlU75UWoIsqUEGhjJRvVrE08EOyw93oQdu6dI_8RvjNjuLztx1Q/s1600/DSC_0214.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinXaGxgAFAxxbKO0eZf_jJ7a-wQN78fFKfC1KuBFlaC6PQgQ5gBYsrJ_Fm5aaZJdF-bhg_qhe7Vt1vZClCQDDOlU75UWoIsqUEGhjJRvVrE08EOyw93oQdu6dI_8RvjNjuLztx1Q/s400/DSC_0214.JPG" width="400" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Una vaca que era sana agonizó en
el establo, todo iría de mal en peor entonces la meningitis se robó a su
primogénita ,sobrevino el hambre y la viudez y Paula decidió que la muerte no
entraba más a su casa.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Tapió las ventanas, se consiguió
a un chico que le cumpliera los recados y se quedó a durar hasta los 95 en la
misma cocina, entre figurines, tizas planas y el pedaleo de su singer que se
fue espaciando hasta ser inaudible.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Un buen día le floreció el malvón
y ella mandó a sacar el espejo de la cocina. Lo puso en un cuartito al fondo de
la casa en donde sólo entraban a probarse las clientas.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Ella no se miró más. Por la
mañana ponía la pava y mientras el fuego hacía lo suyo buscaba un retazo de
género en el cajón de la máquina. De memoria se alisaba el pelo, lo sujetaba
con un moño discreto.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Pronto, como sus hijas también
envejecían y ya padecían achaques propios de la edad, dejó de conocerlas.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Estaba convencida de que la tía
Nancy era una clienta rica de la época en que cosía vestidos de novia y cada
vez que la veía le preguntaba por la estancia La Felicidad y qué grandes
estarían los potrillos. A mi madre le preguntaba qué desea usted señora,
entornando la puerta con la cadena puesta y vuelva más tarde y no tengo dinero
para colaborar con la rifa.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Me llegó el olvido un día de
verano.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Puso los ojos claritos, me tocó
la cabeza y se puso a tejer una muñequita de trapo que bautizamos con el nombre
de la difunta.</div>
marisa negrihttp://www.blogger.com/profile/17216124169009802320noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7656508.post-61265685921368570732013-04-21T15:20:00.000-03:002013-04-21T15:23:07.297-03:00otoñecer<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPcKZQf5iLuw9pf-Nuy8XqS0kwBtVVNACm-teUhZd3ZsePhnRS5MrPUWECng_5b8km2teg9TvG2-OUkHGPGJJpSMT1bG8R6jhiLD8OPFd6-IfYDNp3sE_7ze7hdSkt2xxDeGJ39A/s1600/oto%C3%B1oisla+064.jpg" imageanchor="1"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPcKZQf5iLuw9pf-Nuy8XqS0kwBtVVNACm-teUhZd3ZsePhnRS5MrPUWECng_5b8km2teg9TvG2-OUkHGPGJJpSMT1bG8R6jhiLD8OPFd6-IfYDNp3sE_7ze7hdSkt2xxDeGJ39A/s320/oto%C3%B1oisla+064.jpg" /></a><br />
<br />
<br />
<br />
El río amarillo es testigo<br />
sueño con casas dentro de otras casas<br />
cajas chinas<br />
paisaje para canoa y bambú<br />
<br />
Se achinan los ojos en la siesta<br />
el sol bordea el muelle<br />
y una hojita de álamo pasa con brillos<br />
en la línea de flotación<br />
<br />
Embriaga un viento de casuarinas<br />
crece el calor<br />
por unos días ayunarán las salamandras<br />
y el runrun de las abejas turbará las tardes<br />
<br />
Vuelve la hojita de álamo<br />
ahora que el río cambió de dirección<br />
<br />
El día no pesa<br />
viene en brazadas nadando hacia la noche<br />
hacia sus leves telajes<br />
y los sueños de casas dentro de otras casas
marisa negrihttp://www.blogger.com/profile/17216124169009802320noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7656508.post-81076063709844277102013-02-13T07:36:00.002-03:002013-02-13T07:36:40.410-03:00Presentación de Las sanadoras<iframe width="560" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/4SNlei42IhA" frameborder="0" allowfullscreen></iframe>marisa negrihttp://www.blogger.com/profile/17216124169009802320noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7656508.post-57322594530805867692013-02-13T07:34:00.000-03:002013-02-13T07:34:01.395-03:00Lectura de Las sanadoras por Alberto Muñoz<iframe width="560" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/wJrBP-HvXFY" frameborder="0" allowfullscreen></iframe>marisa negrihttp://www.blogger.com/profile/17216124169009802320noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7656508.post-23567777066310898072013-02-13T07:31:00.001-03:002013-02-13T07:34:27.530-03:00Las sanadoras por Alejandra Correa (trailer)<iframe width="420" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/5_bcxjPadcA" frameborder="0" allowfullscreen></iframe>marisa negrihttp://www.blogger.com/profile/17216124169009802320noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7656508.post-90343565384769371722012-11-23T08:50:00.002-03:002012-11-23T08:50:58.646-03:00remar<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhi9GMh0jXAIQp0ntNc2zT8PtPjZyMNPb5cR7ZmOTInS3cVcbZ0ia0M9CctKnkt_QPAIfkTbIZAN0srz-mQCCDKPNZ4pw6wjUZCdLxoHX8ol8n3-kUTIMTf2TrKvweomeTDrdikOQ/s1600/pat21.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhi9GMh0jXAIQp0ntNc2zT8PtPjZyMNPb5cR7ZmOTInS3cVcbZ0ia0M9CctKnkt_QPAIfkTbIZAN0srz-mQCCDKPNZ4pw6wjUZCdLxoHX8ol8n3-kUTIMTf2TrKvweomeTDrdikOQ/s320/pat21.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
la mano en el agua suelto el remo respiro<br />
un martín pescador en vuelo rasante<br />
¿me dejará pasar?<br />
<br />
es el después de las tormentas y se pliegan las velas<br />
el sol encandila<br />
mueren las ciudades en las aspas de los ventiladores<br />
<br />
el cuerpo no quiere oír razones<br />
lo despierta a deshoras la sed<br />
la anunciación la promesa<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />marisa negrihttp://www.blogger.com/profile/17216124169009802320noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7656508.post-17499933520336259992012-06-30T07:31:00.000-03:002012-06-30T07:31:13.078-03:0042<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGEg3fVLZxUoLjBslfaQ4mPYK9Zvuy8S2hJwT3rldLdVr61LW9lb8dmdZsxxuIkKxzD8XKMLJMVtsOC90fnXbDliBJPX6azigQ8_rZo7g6a3PO0_Hcbf-U8Vd_knuXZf_AXL_KXQ/s1600/532981_3855410347058_810893700_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="290" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGEg3fVLZxUoLjBslfaQ4mPYK9Zvuy8S2hJwT3rldLdVr61LW9lb8dmdZsxxuIkKxzD8XKMLJMVtsOC90fnXbDliBJPX6azigQ8_rZo7g6a3PO0_Hcbf-U8Vd_knuXZf_AXL_KXQ/s400/532981_3855410347058_810893700_n.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
velar<br />
el movimiento del río cubriendo la tierra<br />
<br />
un dolor preciso y agudo se repite a la altura de los hombros<br />
es la memoria<br />
<br />
velar<br />
la escarcha sobre el plateado de los álamos<br />
<br />
amé la noche de los fuegos<br />
el desamparo de las profecías<br />
<br />
velar<br />
<br />
nadie hace sombra<br />
el mundo nace sin ojos en el aleteo de las ramas<br />
<br />
<br />marisa negrihttp://www.blogger.com/profile/17216124169009802320noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7656508.post-26239910984017574702012-06-28T14:01:00.001-03:002012-06-28T14:05:45.620-03:0041<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiI1vHkLe16YnbW1VrnyJGUpYiy5hvsuWv-SF_1G1NCXzyI0QT88acabAVThe3pDs1WUGLfZVLJNmxjfDqxXRZzPqvdYGE1vT5uRbpnAFFOul5dntvAVW_DHU60JOLLYIrwqUbQRQ/s1600/582056_4156772040912_308260412_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiI1vHkLe16YnbW1VrnyJGUpYiy5hvsuWv-SF_1G1NCXzyI0QT88acabAVThe3pDs1WUGLfZVLJNmxjfDqxXRZzPqvdYGE1vT5uRbpnAFFOul5dntvAVW_DHU60JOLLYIrwqUbQRQ/s400/582056_4156772040912_308260412_n.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<br />
viene la lluvia a bendecir el pan<br />
la madera el vaho de las ollas<br />
<br />
padre<br />
<br />
he sobrevivido a la tormentamarisa negrihttp://www.blogger.com/profile/17216124169009802320noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7656508.post-68336005487907067712012-05-15T14:51:00.000-03:002012-05-15T14:51:25.277-03:0037<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2WLuVZVz8VvkbI1r7H2zBGcwGtYH0OAEZ3kld8BbWt5vCdOLA5ZVUhVi29CR3uoRK7maev1sSbNmpO5dzSj3wv4XO4qGfsH8mvaJN0n9SUBhGL82ORbbfKXNCLF57IB2xKSWH5A/s1600/543731_3919260023260_1332321520_3487009_662153692_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2WLuVZVz8VvkbI1r7H2zBGcwGtYH0OAEZ3kld8BbWt5vCdOLA5ZVUhVi29CR3uoRK7maev1sSbNmpO5dzSj3wv4XO4qGfsH8mvaJN0n9SUBhGL82ORbbfKXNCLF57IB2xKSWH5A/s1600/543731_3919260023260_1332321520_3487009_662153692_n.jpg" /></a></div>
<span style="font-family: Times New Roman;">
</span><br />
<br />
<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">una hebra de sol es el ojo <o:p></o:p></span></div>
<span style="font-family: Times New Roman;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">cuando Berta las recibe en la pieza <o:p></o:p></span></div>
<span style="font-family: Times New Roman;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">la ausente no mira su madre no escucha<o:p></o:p></span></div>
<span style="font-family: Times New Roman;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>¿cuánto hace que
sufre?<o:p></o:p></span></div>
<span style="font-family: Times New Roman;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">ya no habla<o:p></o:p></span></div>
<span style="font-family: Times New Roman;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">¿sangra todos los meses?<o:p></o:p></span></div>
<span style="font-family: Times New Roman;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">no deja que la toque<o:p></o:p></span></div>
<span style="font-family: Times New Roman;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<br /></div>
<span style="font-family: Times New Roman;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">da vuelta la pisada sobre el camposanto<o:p></o:p></span></div>
<span style="font-family: Times New Roman;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; tab-stops: 370.85pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">lee berta el cuchillo en la
huella de la joven<span style="mso-tab-count: 1;"> </span><o:p></o:p></span></div>
<span style="font-family: Times New Roman;">
</span><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-AR; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US;">lo
que viene en camino se tarda pero llega</span></i><br />
<br />marisa negrihttp://www.blogger.com/profile/17216124169009802320noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7656508.post-33047016583665360042012-04-11T00:26:00.001-03:002012-04-11T00:30:54.469-03:00llamado <br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJXumdUmz1Q9clnsymmI4PRunGfArRy547k-8_sSyHURYVmekaO6jbtlFw4qYWv8-0qc7QfdKUxNITKHJAtm92xUiZfoSOR5ikkqJZ_43e-NlYr1CWJ9vZnLmom8z4OCoOXGc2PA/s1600/532487_3231347977218_1072175418_3010171_177246938_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="240" nda="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJXumdUmz1Q9clnsymmI4PRunGfArRy547k-8_sSyHURYVmekaO6jbtlFw4qYWv8-0qc7QfdKUxNITKHJAtm92xUiZfoSOR5ikkqJZ_43e-NlYr1CWJ9vZnLmom8z4OCoOXGc2PA/s320/532487_3231347977218_1072175418_3010171_177246938_n.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">foto: ana adjiman<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<div align="left">nos rompió la tormenta</div><div align="left"><br />
</div><div align="left">no me escuché llorar</div><div align="left">no te escuché</div><div align="left"><br />
</div><div align="left">las madres remendaban las velas de los barcos</div><div align="left"><br />
</div><div align="left">las madres acunaban a sus hijos</div><div align="left"><br />
</div><div align="left">las madres dieron pan al sediento</div><div align="left"><br />
</div><div align="left">silencio</div><div align="left"><br />
</div><div align="left">canta un pájaro negro</div><div align="left">en el corazón del monte</div><div align="left"><br />
</div><div align="left"><br />
</div><div align="left"><br />
</div><div align="left"><br />
</div><div align="left"><br />
</div><div align="left"><br />
</div><div align="left"><br />
</div><div align="left"><br />
</div><div align="left"></div></td></tr>
</tbody></table> marisa negrihttp://www.blogger.com/profile/17216124169009802320noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7656508.post-72241936872916556522012-04-04T23:57:00.000-03:002012-04-04T23:57:20.022-03:00babel<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfH3YhwEPcdCQ3HMAdXotfDAz2p-fsiCx5H2D7PcDHD9_XXwip04dRwAH2aDXoYM7y2zrRxCrCy6NuytK1x8fnQpdh8oCe1074M9xplC6lDABwdh_mi0_bGrAaidMo1K_6zkkTmQ/s1600/angel1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" nda="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfH3YhwEPcdCQ3HMAdXotfDAz2p-fsiCx5H2D7PcDHD9_XXwip04dRwAH2aDXoYM7y2zrRxCrCy6NuytK1x8fnQpdh8oCe1074M9xplC6lDABwdh_mi0_bGrAaidMo1K_6zkkTmQ/s320/angel1.jpg" width="241" /></a></div><br />
<br />
ardió el lenguaje<br />
no supe<br />
que me había<br />
quemado<br />
<br />
el tejido roto<br />
su camino<br />
hacia el hueso<br />
<br />
el dolor<br />
no es cortés<br />
no se comporta<br />
<br />
insiste en amar lo perdido<br />
en otra lenguamarisa negrihttp://www.blogger.com/profile/17216124169009802320noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7656508.post-58930608239204390082012-03-17T10:17:00.001-03:002012-03-17T10:37:59.769-03:00proyecto nautilus / 82<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWBy53g52CKeMXNsqCb4UUlcFgCiR2ISk18mZqdkeSJFLrL8IyCRgaMVmg2KaDHNJuyVwIGHkDiWta7yiaxb7xGBhyphenhyphenLMK70OFZV5u5UlfW33lFjRU25z9ZnkSSnv-ekAOCbR5XJQ/s1600/maripchica.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img aea="true" border="0" height="187" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWBy53g52CKeMXNsqCb4UUlcFgCiR2ISk18mZqdkeSJFLrL8IyCRgaMVmg2KaDHNJuyVwIGHkDiWta7yiaxb7xGBhyphenhyphenLMK70OFZV5u5UlfW33lFjRU25z9ZnkSSnv-ekAOCbR5XJQ/s320/maripchica.jpg" width="320" /></a></div><br />
<br />
mi madre, la muerte y yo vinimos a la isla<br />
y el río se puso una mariposa en el pelo para acompañarnos<br />
<br />
ella mira absorta lo que cae en el agua<br />
una rama de sauce o una fruta herida<br />
y luego con voz lejana cuenta<br />
<i>una vez tu padre...</i><br />
<br />
yo no hablo<br />
hago de la herida un carozo seco, inconmovible<br />
ocupo minuciosa tu silencio<br />
le pido a la muerte que se alejemarisa negrihttp://www.blogger.com/profile/17216124169009802320noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7656508.post-21040507466153236222012-02-09T20:17:00.001-03:002012-02-09T20:18:27.192-03:00Luis Alberto Spinetta siempre<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="344" src="http://www.youtube.com/embed/fH_wJPGVkx8?fs=1" width="459"></iframe>marisa negrihttp://www.blogger.com/profile/17216124169009802320noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7656508.post-7304462293017621222012-02-08T20:28:00.002-03:002012-02-09T20:36:15.385-03:00hacia la eternidad imaginaria: Luis Alberto Spinetta 1950-2012<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_XU9_tKsPss5DkB8JRGmyUWs9QMe9lgC5yLhi_oidszImTPsqlQO63ffJ-RdGx_OVLNoTEhSJqLwPy104O9RGG0IjVX_ZiaEpsvX20lgyeyOxMkO6cvQTuSNofgYP5-B-qmdjCg/s1600/fla.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_XU9_tKsPss5DkB8JRGmyUWs9QMe9lgC5yLhi_oidszImTPsqlQO63ffJ-RdGx_OVLNoTEhSJqLwPy104O9RGG0IjVX_ZiaEpsvX20lgyeyOxMkO6cvQTuSNofgYP5-B-qmdjCg/s320/fla.jpg" width="320" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
<br />
Atardecía en Nautilus cuando llegó la noticia de tu partida. Juntamos hortensias y construimos una pequeña balsa, repasé con Nina el soundtrack de toda mi vida escuchando Spinetta, de toda la poesía que me llegó a través de sus manos o de su voz, los rituales, los recitales, escuchar al Flaco con mi padre o con mis hijos...<br />
<br />
<br />
La pequeña balsa se enredó primero con unos camalotes y luego con las raíces de un árbol.<br />
<br />
<br />
Con una vara de ligustro hicimos olas para que pudiera seguir viaje. El agua se detuvo y se cubrió de reflejos dorados. Los perros se sentaron a mi lado. Con una voz muy pequeñita canté...dale gracias por estar...<br />
<br />
<br />
Nos quedamos en el muelle hasta que la balsa se perdió río abajo.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
Gracias Luis, alma de diamante</span>marisa negrihttp://www.blogger.com/profile/17216124169009802320noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7656508.post-238829487931020322012-01-18T16:25:00.000-03:002012-01-18T16:25:25.566-03:00Iwy Mara ey<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkk5Crep9MBdg4PjKbIe-4vYvwSNuZ_4gp9xXCT1q0UQjlIrBQTih9zrW_2WGvVLELI2iqzB03l0sY6OERZHfBxdnWoo-SKTY46r_obVVs_tViOuRHq9RuMlj0Y1h0pSux5FANLA/s1600/DSC_0171+%2528Small%2529.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkk5Crep9MBdg4PjKbIe-4vYvwSNuZ_4gp9xXCT1q0UQjlIrBQTih9zrW_2WGvVLELI2iqzB03l0sY6OERZHfBxdnWoo-SKTY46r_obVVs_tViOuRHq9RuMlj0Y1h0pSux5FANLA/s320/DSC_0171+%2528Small%2529.JPG" width="320" /></a></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt;">partiremos hacia el este<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt;">un solo tronco ahuecado será la canoa<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt;">pay carabí<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt;">danos la blanca carne de los peces<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt;">días de agua mansa<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt;">semilla y barro a nuestras mujeres<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt;">piedra y hueso para las lanzas<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt;">pay carabí<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt;">que lleguemos salvos<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt;">a la Tierra sin Mal<o:p></o:p></span></div>marisa negrihttp://www.blogger.com/profile/17216124169009802320noreply@blogger.com1