Raido

el rancho de josé en valizas

Cada mañana José se dice a sí mismo que va a caminar hasta el pueblo, comprar algunas cosas, hacer dos o tres mandados que se debe desde hace tiempo.
Pero es inútil.
Mate en mano y apenas asomado a la puerta de su rancho van apareciendo personajes animosos de un amargo y un rato de charla.
Así la vida.

botella al mar

Si me animara a destaparla quizás un genio, o un mensaje desde otras orillas, o simplemente nada.

Entonces me alejo despacio y elijo la incertidumbre.

una postal valicera

A veces pareciera que no hace falta nada más que caminar sobre la arena, kilómetros de playa desierta en el lugar de siempre, de los pocos a los que no me cuesta regresar.

cinco de picas

En apretada síntesis de la semana pasada, Martín encontró el cinco de picas camino al trabajo, Pablito se encontró el 12 de bastos en Córdoba y lo usó para agregarlo a un mazo de cartas que al que le faltaba y yo encontré el 2 de copas, el 7 de bastos y el 8 de copas en Once con lo cual me di por satisfecha.
feliz navidad a todos

as de copas mini

este "asesito" se lo encontró Pablo en la escuela.

El inicio de la vida afectiva...será cuestión de tamaño?

sota de copas

Fue hace unos días atrás que, mientras tendía la cama, la sota de copas apareció entre libros que estoy leyendo. Me sonreí, sin lugar a dudas hay mucho proyecto en potencia que aún no toma forma; cada uno de los últimos viajes que me ha dejado esta sensación de todo lo que hay por hacer y sin embargo no logra salir del estado de deseo.

Un carta amarilla danzando detrás de sus máscaras sobre el camino incandescente del escorpión.

Era domingo y salimos a dar una vuelta que terminó en el Festival Internacional de Música del Dorrego. Irupé cantó en un patiecito que daba a una calle lateral y las señoras que hacían los mandados se paraban hipnotizadas a escuchar.

Burlonamente la sota de copas me guiñó un ojo desde el cordón de la vereda. Sólo pude guardarla en la cartera y volver a sonreír.

por los caminos del agua

arcano 21: la colgada

entrego mi carne al árbol de los lobos
argamasa del templo de la luna
soy
atadura del silencio

profeso esta incredulidad de talismanes muertos
desciendo a la hipotermia de los huesos
al esmalte acorazado del maquillaje feroz


un calendario alambrado imprime las efemérides de la angustia
donde cada insomnio se llama seis de noviembre
he perdido la vela de la nana infantil
el anuncio el paso de los ángeles
voy quedando
sorda
mona ciega mona muda

entrego mi cabeza al árbol de la tierra
raíz celeste
soy
mundo invertido
pies enhebrados
a los dientes del cielo

los oros de hulk

Primero fue el hombre araña y una cartita de Pokemón...ahora este 10 de oros con la novia de Hulk...parece que el rumbo trascendente pasa por el cómic ( o por la tv ?????) jajaja

labrys

labrys es un proyecto que tiene ya tres años, la escritura se puso densa, misteriosa, sumamente esquiva. Es el centro del laberinto, poco que decir o sobre todo sumirse en un silencio profundo para que lo disperso vaya encontrando su orden.
no volveré a postear por aquí en lo inmediato, para quienes deseen leer mis textos pueden visitar el blog de mi libro anterior caballos de arena

cadáver dibujado

y seguíamos en el mesón español haciendo cadáveres

cadáver español

Se hace el ejercicio de la escarcha
o de la risa desgarrándonos
lo mismo de siempre, la misma mierda
todo se transfigura en torno a
vos, la metamorfosis comienza
entre las mismas palabras inertes
herrumbre (vaya a saber de dónde
en el que la pantalla, las barbas, las copas
se sumergen en una catalogación
de increíbles hastíos, que se vayan todos
a la puta, basta de
decir es denotar ausencias
otra vez caminar la arcada
nihilista dadaísta expresionista
existencialista. Por eso, fin de la historia
fin del arte, fin de mes
fin de paréntesis)
hay que cerrarlo

cena en O Toxo con Mati, Lore y Martín

power trio

seguridad mental, ángeles custodios y estallido de placer sexual y creativo viene de este trio poderoso que encontró Martín esta semana.
Tal vez esté relacionado con la antología de poesía brasileña que está tomando forma y que, acompañada por tales huestes sólo puede verse beneficiada.

as de bastos

el inicio de un nuevo proyecto, la potencia sexual y creativa de los bastos en su punto inicial...pero...¿y el hombre araña??...listo para dar el salto, para empezar a tejer sus redes
la carta me la encontré en Gurruchaga y Murillo al bajar del 55

la que faltaba

Las callecitas de La Boca tienen ese qué se yo, vishte!

Ahora parece que no nos alcanza con encontrarnos cartas, además de dos piezas de puzzle que decidimos no levantar, ahí estaba esta cajita en una vereda de la Avenida Alte. Brown ... ¿será como encontrar la runa de Odín, la potencialidad pura?

mi caballero de copas

"Monto una dulce yegua. No conduzco mi montura, no lo necesito. Con la mano abierta, sigo mi símbolo, la Copa. No la sujeto con los dedos: ella nos guía a mi caballo y a mí flotando en el aire. Copa abierta de la que brota una fuente de amor...Ese amor es mi guía, no sé a dónde voy. Lo sigo sin dudar de que me llevará hacia mi realización, que es el estado de gracia. El don fluye naturalmente, no fuerzo mi voluntad para encontrar el camino correcto. No empleo mi valor para saltar más allá de mis límites. Sólo obedezco, simplemente. Lo que recibo lo doy. Mi único deseo, para realizar este don incesante, es sobrevivir para seguir a su servicio. Entonces es cuando, bendiciendo al mundo, entro en el reino de la encarnación, de los Oros, de la materia y las necesidades"

Alejandro Jodorowsky "La Vía del Tarot"

la carta la encontró Martín mientras trabajaba

camino al árbol de la vida

Al lado de un maniquí roto y fragmentos de perchas apareció el 8 de picas, la carta de los obstáculos, de las interferencias. A pocos pasos el 10 de corazones, la imagen misma de la plenitud, de haber completado un camino, una vuelta en espiral.
Otra vez las cartas las encontró Martín, perforadas como visadas por algún guarda celestial.
Algo me dice que andamos por buen camino.

cadáver exquisito dos

lore mati martín y yo cadaveriando exquisitamente en san telmo




la huella, el pesto oscuro de la noche
meciéndose amargamente en el fondo de los vasos
húmedos
dígome yo, ahora que la alondra
se olvidó de la piedra que cae cuando
el mundo se destruye
el agua del espejo que se embriaga
lumbre extinguiéndose en el vacío de unos
labios escatológicamenet todo se derrama
rumbo a una incertidumbre más dentro de la
lluvia
sólo esta quemadura fría del afuera
megamáquina de abolición varia
muerte azufre cáliz de fuego
miente se vulnera ante sus propias dudas
cae rumbo a lo que no tiene fin

oculta

saltar la red

para el otro Lo(k)0

filos

a la teacher con cariño

cadáver exquisito en el fin del mundo

abreviarios intensas tardes
ahorradas ante la espera
inescrupulosa danza de sombras
al filo
tacos rojos se desgranan
entre vidrios rotos y estanterías
todo se derrama, bifurcaciones
de deseos pueblan la mesa
y ya con herrumbradas luces
nocturnas
estrellas negras se ahogan
en el agua tibia de los días


con la colaboración estelar de martín y lore
en noche de copas y tangos

boooorgiaaaano, borrrgiano, yirondoo, tomá piba lleváte mi celular, te lo regalo para que me llames
(comentarios del respetable público)

el guerrero impecable

"Vencer o morir" el nueve de bastos siempre nos lleva a ese límite en donde no pareciera haber alternativas, el ciclo se consumó y ahora la copa rebosante del infinito debe ser vaciada para volver a comenzar.
Martín vino con la carta esta mañana, encontrada en el subte b cuando volvía a casa...

loco encontrado

"Salta y aparecerá la red" dice El Loco...
este es de ayer, de scalabrini y corrientes, me lo encontré roto pero al menos junto
Habrá que unir las mitades antes de saltar?

desde la oruga

noche de ronda

para jorge que sigue el rastro del hilo

una mirada liviana
dos frases oportunas
y la noche lava tus miserias
decantará el misterio
a la luz de las primeras claridades


todo carruaje calabaza amarga

pero

un ligero corrimiento

-estar escribiendo cuando todos bailan-
puede ser llave perdida

débil rastro

el hilo que

y mientras tanto

in-corpóreas

cuerpos con nudos rezo de cara a la pared un catecismo de estampitas con

seria soneub erbos aces aiviull sadalifa sallertse ehcon atse sanepa on


reborde dorado esa tía frígida vestida de crisantemos blancos no de rojo no de

oleic le se on ocovorp et sarim em ram narg led augel o augnel anu a

verde así no se sostiene el tenedor la espalda derecha que diosito te está mirando
y qué ve acaso espía dios creerá que sí optará por los colores pastel


somsim sortoson ed soga-rfuán oesed le ne sodidnuh avilas noc ejet es


botones cosidos a los ojos la magra concupiscencia de una copita de licor antes

euq der leip aveun anu otnevni

de dormir

en estado de lluvia

I

un espasmo blanco la náusea un chumbo que asoma campera descosida 91 por corrales qué vas a hacer qué vas a ser cuando la inocencia sea tara eterna peste maldición de haber estado en mal lugar en mal momento conseguite un guardapolvo un profesor gordito resignado sin espinas embrutecimiento persistente extranjería desamparo las rejas crecen antropófagas fagocitan trapos latas pasto quemado matecocido plástico una tiza rechina contra pared pintada de negro los libros que mandó el ministerio huelen a papel de diario hablan de grecia los héroes la gloria busquen en la biblioteca dicen recorten del diario dicen cincuenta centavos el kilo

fragmentos de la sed

I


cielo líquido detrás de los sentidos embotados la lengua que apenas puede sostener las fricativas el discurso encriptado desmoronándose desinfectándose cada cuerpo que gira sobre pistas de neón ajusta su máscara tibia raya con el filo de una uña pintada de verde limón ese hueco o vértigo inescrutable que intuye llave o puerta salida al mar pero ya son las tres y el rimmel avanza en su oficio de corrosión la hebilla de la sandalia deja su huella otro sábado más rebuscar las monedas para el taxi

II

otro color en la garganta el diseño del mundo se transforma olvidamos la inercia de los cuerpos el filo del cuchillo respira en sueños quebrados por los habitantes de la noche no dormir reptamos en la mugre agargolada desvanecida en botellas persistencia feroz llegar tarde a la lengua partida a los andenes tarde a la púa del disco que vuelve al mismo surco sin sembrar no habrá espigas ni panes ni santa comunión -el blanco engorda decía barby mientras peinaba papeles plateados bailarinas o grullas que nunca iban a volar

de viaje

olores y sabores y palabras que se enriedan en la boca, calles empedradas, caleidoscopio... salvador sacude con atabaques , vendedores de fantasías, peluqueros de rua...
hace tiempo que no escribo
estoy viviendo

atardecer en acantilados

mannaz

estuve dormida en el fondo del mar
estuve ciega
habitaciones sin ventanas
aprisionaban un pájaro insomne

puertas y más puertas y más puertas

como en sepia
la cinta de moebius retornaba al desencanto
la inocencia apuñalada cada noche
cada tarde de domingo en buenos aires

caminé por la soga encendida
y caí del lado del veneno
siempre

del otro lado del mundo

tu voz quebrada en la tormenta
rieles fantasma surcaban los papeles

sólo un puñado de tierra
lamiéndote las sombras

la inclemencia de la soledad
deshojaba
el espiral
del encuentro

el Verbo se hizo carne

a martín desde todos los seres que fui, que soy, que seré

la casa del lenguaje vierte saliva en el mar
la luz del ojo parte de la pupila oscura

mi boca es un espléndido palacio
con la entrada vedada
mis párpados han conocido el punto
sospechado la línea

el dedo de un arcángel oscureció mis sueños
ocultó la memoria en una perla
en el vientre de un pez

aún así, caminante del cielo:


déjame beber de tu boca
y se abrirá la bóveda celeste
déjame reflejarme en tus ojos
y el origen del círculo
cielo y tierra
lo velado y lo revelado
encarnará en nuestros cuerpos

la kechali

la kechali

la semilla de Dios está en nosotros...

las semillas de peras se convierten en perales;

las semillas de avellana, en avellanos;

y las semillas de Dios, en Dios

Meister Eckhart

¿puedes oír las antiguas canciones?

un rumor de pandeiros viene surcando el aire

ella canta

teje el sabor de las manzanas verdes con su voz

huele a jazmines su enagua de seda

escribe en los pliegues del agua

la estremecida sed que la habita

ella canta

ya está en el trigo el pan que compartiremos

ojos nuevos para la vastedad del mundo

adivino su canción en la orilla de tu cuerpo:

"aún no amanece, amado

el hilo frágil del capullo

teje lo que vendrá"

y si el circo no llegara?

acometo la violación de la palabra
desmembramiento
la feroz inocencia de una flor mutilada
días lívidos en el reinado de la angustia
pies descalzos y escalera de espadas

en sueños giraba en mi propia tela
presa del ojo de venado
enmudecía me asfixiaba
piel a la deriva

soy este ramo de espinas
pátina rancia de autosuficiencia
la vacuidad la anestesia
temblor de conejo negro
escondido en el fondo
de su cajita de madera

recordis

así
de edad en edad
calle rua empedrado
lluvias de mayo
vinos de septiembre

de copla en copla
orilla y mar embravecido
fragua gitana circo pobre
o palacio moro

ave esmeralda trovador
bucanero
malevo del cuarenta

pequeña lagartija monja
sirena o revolucionario

así
polvo de estrellas
regreso a tu corazón
única patria
verdadera

altares

bebo el cáliz de tu cuerpo
tu mordedura es huella celeste
corcel negro atravesando la noche

días como flechas clavadas en un blanco de madera
todo maquillaje o danza rota a la deriva
ardió
mojado océano de luz

una ofrenda de flores blancas
construye este templo tatuado en la marea
un pacto en la memoria de las piedras
retorna a pulir los espejos


muros donde fátima extiende la palma de su mano
la voz quebrada que supo olhar en mí
la herida de tus ojos sobre mi corazón
que danza

maktub

mi cuerpo cruzado por este fulgor azabache
un círculo de aire trazará su pacto
miríadas de adioses y de bocas desollando el silencio

el filo de tu espada conjurará el granizo
la lluvia por venir

espera

el corazón sabe que aún no es el momento
duerme su sueño de dragones
danza en el vientre de la tierra oscura

el viento llevará a tus orillas
este pequeño ardor
esta dulce tormenta

el mar seguirá al mar
beberá de su copa de luna
navegará su sed
infinita

arcano 13 del tarot madrepaz

arcano 13: la muerte

luna de huesos
todo lo que se pudre en ternura dará

hoja seca
entrego mis escamas al útero oscuro
velas encendidas cruzarán este océano negro

oquedad

semillas mudas
descansan en tu vientre rojo

nado en las entrañas de la tierra

un viento de serpientes
me guía
debajo de las raíces permanece la luz

musica en el circo

arcano 7: el carro

un viento
frágil
apenas dormido
me visita el sueño

sobre la frente
este océano blanco
vuelve a escribir
la soledad

el Gran Viaje
bebe de tu exilio

big bang www.damianmasotta.com.ar

bisturí

Amor, mientras duró de todo hizo placer
cuando se fue, nada dejó que no doliera
Macedonio Fernández

calzo los guantes de látex
hurgo los armarios hasta dar con él
pequeña luna de filo plateado

bisturí
pronto a esta tarea minuciosa y necesaria

cortar lo que no pudo florecer

alcohol
sangrará cada vez menos

vendaje de sueños

pasará pasará

3.11 am silencio de hospital

una sirena a lo lejos

se diluye

Inguz

le unto miel en las llagas
vendo con sábanas húmedas cada silencio
araña madrugada en las pupilas

cómo germinará un sueño sin raíz?

cuando lo posible es todo y el vacío nos deja inerte la boca
quebradas las alas de la noche
sólo
nos salva
una mirada nueva
mil veces inocente
hincada de rodillas

mariposa
al borde de tu sombra

oración

otro era mi rostro
a la luz de la luna

los tambores
el repique en la sombra
y la voz que no terminaba de nacer

me nombra tu canción de marea

Iemanjá
Señora de los Peces Blancos
Espejo Claro del Día

bordeo la espuma desnuda del exilio
lejos del mar

Iemanjá
Señora de la Luna
Estrella Suave

el resplandor de otras vidas me golpea la espalda
anjos extraviados en bares de estación
tanto acontecer inmóvil
entre el miedo y el amor

Espejo de los Peces
Iemanjá

sangra la arena de los días
y espera tu regreso

othila

rezo en el altar desnudo de tu cuerpo
pido la lluvia
con canciones mudas
grieta incomprensible
la belleza inerte de
una paloma herida en el asfalto
poema en carne viva
precipicio que atravieso en sueños
peces fritos en aceite de dendé
el gesto ancestral de olhar al mar
cartografía trunca del deseo
canoa pequeña el corazón
adormecido

te saludo desde cuando era chiquita como vos! 

Princesa Azul

Te escondías detrás de tu papá, te acordás?...
me fuiste estudiando, tu manito cada vez más cerca de la mía.
No te esperaba, color nuevo, sonrisa que se ensancha y me lleva de regreso a las hamacas de la infancia.
La hebra mágica de la que nacen todas las historias...
Y es tu ternura la que salta por la ventana y riega con su luz.
Hadas y piratas esperan por nosotros, canciones con sol, títeres dibujados en los dedos…el mundo es un pequeño arbolito que vuelve a florecer .
Bienvenida princesa, gracias por abrirme la puerta de tu nave espacial, dejarme viajar a tu lado, alumbrar estos días con tu abrazo.

tortugas

noche temblorosa
la tortuga
serpentea el laberinto
replegada en la herida
anudada en la torpeza del lenguaje

el corazón es un bosque petrificado
un aleteo obligado a seguir

vivimos en la nada posible
y no se puede volver debajo de la mesa
a tragar mejoralitos
¿cuántas llaves piel adentro?
¿cuánta orfandad que el fuego no curará?

llueve esta tristeza impotente
me hundo
más
desciendo
más
sumerjo la cabeza


canto una baguala
ahueco las manos
sobre la llama.

4 de copas

El hombre está sentado debajo de un árbol, tiene tres copas pero le ofrecen una más, vacila...se encapricha, se preocupa...no se permite simplemente relajarse y dejarse fluir, vivir de aquello de lo que predica...
Ayer nos besábamos esperando que el semáforo nos permitiera cruzar, era la tardecita sobre el obelisco y el frío había amainado un poco. Toda la vida a estrenar y yo atareada en un futuro que aún no existe...vino el cuatro de copas a recordarmelo desde el cordón de la vereda.
Despúes la pizza y la charla y tu simpleza para ver el mundo que me hace tanta falta.
No me preocupa la literatura. Ni el periódico. Ni siquiera los días que tengo contados para que llegue el verano.
Sólo me río y voy llenando las copas para el brindis.

as de copas

Te reías de mí y te cambió la cara cuando encontramos la carta. Yo te había avisado; el mundo está lleno de señales y nuestros ojos miopes.
Aquella noche de verano caminamos juntos por primera vez. Una tristeza antigua casi nos quitaba el aire. La vida anudada, con grietas filosas, y esa sed de algo distinto.
Empeñada en leer el mapa del mundo recogí una fotografía del suelo; apenas unos colores borroneados fuera de foco...pero tenía amarillos y naranjas, inventamos amaneceres, aviones que cruzaban el desierto, comienzos y el tenue calor de un día con piel de recién nacido.
¿Eso es bueno o malo? habrás preguntado seguramente, desconfiabas pero te llevaste ese papel arrugado y sucio de regalo.
"Bienvenido a mi vida, amigo", recuerdo haberte dicho.
Así, sin quererlo, saltaste todas mis defensas y cada una de mis espinas.
Tu voz llegaba siempre al consejo del sábado por la noche y a la tristeza del domingo por la tarde.
Quedará entre nosotros lo que pasó aquella noche, pero puedo decir simplemente que te ví,como te veo dormir ahora, luz nueva, sobre mi corazón

mariposario urbano por laura dillon 

diario de una mariposa urbana

Me han crecido alas pequeñitas debajo del pulover. Un plumón tibio y azulado que provoca extrañas cosquillas y una risa bajita, como de niño de escuela.
Contra todo pronóstico en invierno floreció la lobelia y un perfume apenas perceptible ha salido a jugar por el patio.
Aún no me he animado a desnudarme y las llevo de contrabando en el subte y en los bares. Estoy segura de que nadie las ve pero bajo su efecto las sonrisas se expanden, las personas ceden sus asientos y un señor gordito reparte caramelos de menta.
Alguien me ha dicho que se alimentan de música y caricias.
Quizás vale la pena intentarlo.

variaciones para cuerdas y sogas

ahora que sé lo que no quiero
y más

ellos, los invisibles,
conspiran para que me anestesie
arrullan mis insomnios con postales de amor
inodoro, incoloro, insípido
inofensivo...
a quién puede hacerle mal?

la vida detrás de las pantallas
todos mentimos/ todos jugamos
todos perdemos/ siempre
terminó la función cada rata a su casa
game over y rotisería amiga
otra vez película berreta en la tv

ocultá bien las cicatrices
el anillo en la mesa de luz
tus borradores dentro del diccionario
arriba del ropero esas fotos
que no te decidís a quemar

se abre un tiempo felino
desbocado de sed insaciable
abrí suavemente las piernas
dejate convencer por palabras
casi sin sentido

es viernes por la noche
duermen los sueños verdaderos
ni siquiera se despiertan
con tus gemidos tibios

la soga tensa
cada vez más delgada
y la navaja esperando
debajo de la almohada

noche de san juan

indago en la sombra del poema
quemo mis penas en humo de copal
madre luna
el caldero te ofrece mi alma
me disuelvo en disfraces de mí
madre tierra
te recibo con fuego en las manos
comparto mis dones
es la noche más oscura
la que me verá nacer

el laberinto se diluye desde arriba... 

ceslestina y el cuaderno del pajarito tomaban sol en itapua... 

el circo de juanito y su magia... 

amancay

crece un río de luz
y a veces es canción
mariposa viajera
tambores del cielo

crece un río de luz
que también fue dolor
amancay que quiso nacer
en montañas de hielo

el ángel que guía mi mano
tenderá las tristezas al sol
abrigará tu sed
de amaneceres

un viento olvidado
lustra en mi corazón
los antiguos espejos
crece un río de luz

crece un río de luz
y me lleva hasta el mar
cielo claro después
de tanto desencuentro

el ángel que guía mi mano
tenderá las tristezas al sol
abrigará tu sed
de amaneceres

Reina de Corazones

No es lo que miras sino cómo lo miras le había dicho su padre entonces
cada hilo de sol dibujaba en la vereda de la plaza mariposas o espirales.
Iba como suspendida en el aire de septiembre, llevándose por los sentidos, un jazmín del país allí, un niño jugando a la rayuela allá cuando lo vio.
Un naipe algo ajado desde el que sonreía la Reina de Corazones, decidió llevarlo consigo tal vez diera buena suerte, tal vez alguien le estaba marcando una señal.
Y fue esa noche, que no se decidían a salir pero finalmente salieron. Estaba cerrado el bar de siempre y optaron por otro tres calles más arriba.Vero bebió demás y le tiró la cerveza en la cara a un tipo y tremendo lío, Mariel se peleó con Luis y finalmente Ana se quedó sola.
Era ese momento de la noche en que por ley general y botellas vacías apiladas en los rincones todos reían y bailaban con cierta compulsión.
Ana escribía y la dama de rojo parecía sonreír desde su minúsculo universo, sabía que dos mesas más allá Julián sólo esperaba el momento en que ella terminase su poema.
Ajena, ella desandaba sus siete años de matrimonio, las ilusiones diluidas en la rigidez del rol familiar, los hijos pequeños, el exilio de sus amigos, de su antigua libertad.
No podía saber del humo que tejía frente a sus ojos, ni del espejo a punto de quebrarse ahí tan cerca de su corazón.

de lo que una mariposita me contó del circo

(de un mail a juan del río...)

habrá que ver cuáles son las historias que están por ser despertadas en La Boca...estoy contenta porque la magia se respira en el aire...es sólo semicerrar los ojos para que las formas danzarinas aparezcan solas, emergiendo del sueño...odaliscas que dibujan pájaros azules con sus velos, amazonas que descubren sus pechos mientras la noche pule sus espejos, ancianas sabias y arrugaditas con alma de mariposa...mujeres que viven detrás de la puerta celeste y roja con cerradura nueva...mujeres que aún no lo saben...pero andan percibiendo en el aire un aroma como de tierra mojada, y saben sin palabras que se acerca la lluvia...
abro mi corazón a esta nueva experiencia...voy en puntas de pie hasta el cajoncito de la máquina de coser de mi abuela Paula - que ahí anda ovillando madejas de nubes hace tan poquitito- y saco su tijera... cuando tengo esa tijera brillante entre las manos de pronto me sorprendo pequeñita...de siete años y con una ventanita entre los dientes...(la tijera no se usa para cortar papel porque se desafila dice la abuela siempre...pero la saco igual porque es un ratito y es Muy Importante)
Ahora sí, baila, zumba, vuela la cortadora de milagros...y hace mi traje de cantante de circo (porque en mis circos siempre había una que se balanceaba alto en un columpio y le cantaba a la luna)
la cantante del circo de papel está lista para empezar la función...sabe que cada uno de nosotros tiene un pequeñísimo fragmento de su propia canción...y tal vez entre todos...y con la magia....quizás...

feliz vuelta a casa por nicoletta 

dos de copas

Haceme el amor, así, casi a ciegas
pero no roces con tus manos esa cicatriz
que me cierra la garganta
puede que salte por la ventana y me esfume
como un perfume barato en la noche

pasa la vida en la oquedad de tantos bares grises
resolvemos el mundo cuando el vino nos espesa el corazón
tantas espinas que navegan la sangre
despedazan la máscara ausente
se empeñan por esconderme el rouge

eterno retorno a la butaca del espectador
es una de terror clase b
a la chica le crecen horribles colmillos cuando quieren besarla
el villano arrastra un triperío como en una mala copia de buñuel
un ojo de vidrio sobre fondo negro
deseos de morir o matar
el frío de mayo y una llovizna tenaz
puertas adentro

espacio cóncavo

cada partícula
del universo
com pone
este instante

un nombre late
en los pliegues de la noche
pronunciarlo
es saberme libre
de peligro

extraña danza
dejo de pertenecer
al mundo

hay sangre
en todas sus aristas

Adoreiiiiiiiii moskaaaa!!!!!!!!! 

puzzle

la noche dibuja recorridos secretos
arquitectura del deseo unánime
ellas vuelven a tatuarse el rouge
ceremonias del tedio
ellos repasan evidentes argumentos
y salen a jugar
B5 la rubia de la barra y su gélida sonrisa de alcohol
D9 el flaquito de remera amarila usará peluca?

en la pista de baile la vida es monocroma
tres pibes que giran abrazados
uno y su vaso en brindis universal
escarceos contramarchas aire pesado

soy la que junta los huesos de la fiesta
los restos de los vasos
mientras amanece

la vida en los viajes y mi familia cigana... 

por qué a mí la poesía?

Por qué a mí la poesía?...es una gran pregunta sin respuesta...qué es la poesía? es otra...una vez cruzábamos la pampa en camioneta, íbamos para el sur...de pronto el loco Negri -nombre de mi viejo por excelencia- detuvo el motor de la ford, en la radio pasaban Mozart, atardecía y entonces cruzó la silueta de mi viejo bailando sobre el atardecer, el tiempo se detuvo y todos entendimos...la poesía estaba ahí, desnuda y bella en ese gesto, en esa comunión...
Desde entonces traté de encontrarme con ella...Spinetta cantando Los libros de la buena memoria, Olga Orozco hablando del tarot con su voz agrietada, un día que llovía y llovía y estuve mirando el obelisco mientras escuchaba a Gelman en el walkman, un viejito de saco marrón que toca la flauta en Florida y para mí que es inmortal porque lo veo desde los 14 y sigue ahí pero pisando otro cielo...
También es cárcel la poesía, y tedio y hablar solo como loco malo, y helarte los dedos sobre el teclado, y galopar la angustia y saber que las palabras "perras negras" de Julio siempre están más allá...pero "entre la nada y la pena, elijo la pena" y a veces una luz pequeñísima...un antídoto..."contra todos los males de este mundo"

ángeles de irupé tarrago ros 

ángeles azulhados

la lluvia trajo a mis ángeles protectores...irupé me curó las alas con su voz, la madeja sigue hilvanándose...como en El Gran Pez, la historia puede ser fabulosa, depende como se cuente, se puede ver la espina o el perfume...o las dos cosas...aceptar esta herida amplia y navegable, la muerte como parte de la vida, y un tiempo de abrigarse y guardar silencio...
en este silencio de la madrugada mis dos ángeles duermen, sostienen mis efímeros vuelos, mis sueños de mariposa que se desvanecen y dejan un perfume a jazmines en el aire...
llueve y es otoño en buenos aires, me abrazo, me envuelvo en mí...es la estación de los adioses y algo de mí también está partiendo...
ángeles de éste y otros mundos : gracias por cuidarme

labrys

hielo que soy
agua que soy
sueño que soy

sombras que soy
nudos que soy
lunas que soy
y si lloro
es porque acabo de nacer
y si canto
es porque empiezo a recorrer

redes que soy
peces que soy
viento que soy

fuego en la piel
aire en la voz
agua en los pies
tierra que soy

el laberinto
se diluye desde arriba
el laberinto
se construye desde arriba

arcano v del tarot universal
Posted by Hello

arcano v: el hierofante

divisé el puente en medio de la bruma
tendido en la hierba adoré a mi Señor
(he de olvidar los libros que leí
he de aquietar el ojo blanco del trueno)

nacer del aire
arder sin llama
nacer del agua

el caballo del Gran Herrador acudirá
árbol verde oscuro sobre tierra negra

Mevlana abrirá la quinta puerta
cuando el polvo de tus sandalias retorne al suelo natal
sólo entonces oirás lo que estaba escrito en tu cuerpo
y en tu copa de vino brillará el universo

esta noche...

invento una nueva piel
red que se teje con saliva
hundidos en el deseo
náufragos de nosotros mismos
a una lengua del gran mar
me mirás
te provoco
no es el cielo,no
apenas esta noche
estrellas afiladas
lluvia seca
sobre buenos aires

resurrección
Posted by Hello

madrugada

acumulo tareas del insomnio, escribo en la noche desvelada y quién fuera louis aragon con el consuelo al menos de les chambres a la ciega sombra de los relojes...un bolero saltando las teclas de un piano y un crujido adentro recuerda que sigo buscando.
los días - películas de mí clase b? - postales rancias del pasado que insisten en dar otra vuelta en carroussel y la música como siempre alivia el dolor, las calles tienen luces diferentes si suena moska en el diskman y celestina disuelve fantasmas con sus cuerdas
el laberinto me trajo nuevamente al comienzo, estoy en mí...

hay tantas cosas yo sólo preciso dos...mi guitarra y vos...diría drexler
Posted by Hello

italk park

a los nueve una entrada al italpark
era un pasaje al paraíso

haber sabido

la montaña rusa no se detiene con solo desearlo

el subte remeda al tren fantasma
la miseria se instala detrás de las pupilas
nos volvemos autistas
impermeables

no tengo monedas
no quiero estampitas
(no quiero verme en tus ojos)

los espejos del laberinto deforman
confunden
crean la ilusión de identidad

dos manos que se acercan
no pueden conmoverse
reflejos mudos
fragmentos de un puzzle trunco

a los treinta y tres una entrada al italpark
parpadea en rojo sobre fondo negro

se decolora
palidece

no gracias
prefiero quedarme en casa
no tengo memoria
(no quiero verme en tus ojos)

holidays on ice

Cuando la piedra llegó al fondo
supe que golpeaba otra vez sobre la herida
de pronto dejamos de ser niños en la pista de patinaje
el fin de la inocencia
y los soldados alineados midiendo sus municiones

quién puede disparar primero?
las excusas los destiempos
la misma aridez del andén equivocado
la marea devuelve viejas costras al alma

quién puede jugar limpio
si la sangre destiñe las mejores intenciones
brumas sobre el espejo
esquirlas en efecto bumerang

el otro
hecho de sombras
en el centro de mi propia desnudez

yo
desnuda
el espejo es cruel
desnudo
vos

en este bosque calcinado
las palabras no traen la lluvia

sólo es real esta mano que tiembla

extendida

kalei

me mira el dibujo inventado
mientras sobrevivo
lo que es:
caleidoscopio de un tiempo
despojado de inocencia
en el revés del espejo
sigo al conejo equivocado
despiadada cacería la noche
gana el que muerde primero
y solo restaña sus heridas

me toca ver con este ojo enfermo
en el valle de los ciegos
estamos absolutamente solos
redes para perdernos
palabras-enrededaderas
cubren de espinas
las mejores intenciones
porque no somos lo que creemos
solo este vaso turbio
al filo de otro dia sin respuestas

espadas

cuando los pescadores no pueden echarse a la mar
remiendan sus redes

una imagen de invierno:
cubrir el aire escaso con afiches de colores
perfumar la casa de la memoria
la vida en fotos kodak instantáneas
-los pavorosos vestidos a cuadros
esteban en brazos de papá-


a cada muerto su plegaria
su lista de recuerdos

negocio la rutina fardo a fardo
cierro los sentidos
sumergida en la faena voraz


la llave de la sombra:
permanecer al margen
visitada por el silencio que fui
rozando apenas tanta ajenidad
leve
casi invisible


vendrán otros días
-los he visto enterrar sus máscaras en el jardín
quemar esta selva de papeles en la que me oculto-

vendrán
otros
días
en la estación
del fuego

24 de marzo

“la palabra es la sombra de la realidad”
Yalal al Din Rumi

desperté con la palabra herida de muerte
treinta mil ojos quebrados
se miraron en mis ojos

colgué la ropa cansada de mi cuerpo
treinta mil huesos silentes
reclamaron sepultura

asomaba el diario bajo la puerta de calle
con la mueca deshecha de rabia
mastiqué las noticias
los mismos asesinos vestidos de candidatos


llevé en andas el rostro hacia el espejo
treinta mil rostros congelados
cubrieron mi reflejo
para que nunca olvide

II

qué gestos
traerán
tanta luz
del abismo

el país lleva
fotos
blanco y negro
adheridas al alma
astillas de sueños

dolor
de revolución
que no fue
sangre disecada
en la memoria

respiro
el aire pestilente
de las mazmorras
en cada grito
amordazado

cyber

como esos muñequitos azules o rojos
te veo / no te veo
estamos en línea
un tipo de corbata y su nick sandokán25
unos pibes con auriculares
envasados en batallas espaciales
la ninfita mascando chicle sin parar


alineados
en fila para durar
alienados
rostros sin sol
ojos rancios
ágiles dedos sobre el mouse


estamos en línea
mi disfraz de ganadora
y yo
leyendo tu retirada que pide excusas
porque todo es muy intenso pero no


estamos en línea
y esa línea divide lo que brillaba ayer
de lo que embarra hoy

línea blanca del asfalto para huir
línea negra que cruza los días que vendrán
enter
y el mínimo universo se desploma
astillas.com

te vas sin haber llegado
pienso

praia

es arena mi nombre que arrastra el viento de bahía
ojos mojados por el sol de río vermelho
saudade con repique de tambor
viajo para encontrarme
llevo lunas y andenes de países lejanos
una muñeca de trapo ha crecido en mi sombra
lejana e inasible la palabra retumba en la boca
pinta colores de los que no sé nada
la noche volcánica va rasgando la tarde
y es una vez más la fiesta de los otros
la más triste del mundo
en donde todo tendrá que morir
para mudar de piel