los muchachos se paraban por la calle para verla pasar...

mi madre, el estuario...

esto lo estoy tocando mañana

...Y justamente en ese momento, cuando Johnny estaba como perdido en su alegría, de golpe dejó de tocar y soltándole un puñetazo a no sé quien dijo: "Ésto lo estoy tocando mañana", y los muchachos se quedaron cortados, apenas dos o tres siguieron unos compases...
de "El perseguidor" de Julio Cortázar

después de 3 o 4 días de fiebre soñé con este poema que escribí el 7/9/07

reverso/costura etiqueta que raspa detrás de la nuca resbalar sobre el territorio enmohecido de la caverna y por fin el sol mañana tibia de leprosario desinfectar agua agua agua inundarse lloverse anegar las pústulas ardientes vendajes desligados en el derrotero hacia el estuario

ninguna duda del poder profético de la palabra

mariposa en la luna

antes el fuego quemaba
ahora es la luz que ilumina
estaba en la casa de la ira
no se rompe con la fuerza de la espada
el huevo se casca a los 28 días
cumple su ciclo
la llave abre solo lo que está listo
para ser usado

cuando la fuerza no tire del carro y solo llueva
cuando la espina no golpee el yunque y solo atraviese la puerta
el fénix será mariposa en el borde del mundo

el círculo de anzuz

cuando el espejo desee ver
tendrá que transformar
cuando el amanecer desee el calor del sol
tendrá que concretar
cuando el uro quiera pastar
tendrá que absorber a sus padres
cuando yo desee ser mis padres
deberé mirarme en el espejo

el vuelo del águila

tantas estaciones sin una rama verde en la que descansar haberlo visto todo soñado todo de migración en migración fundaste tu casa en el viento tu casa era la palabra el indómito sacrificio de la soledad y ahora cede la tierra bajo tus pies ahora el fuego cumple su destino de espejo

festejos

guitarreada de cumple y el ojo del Agus fotografiando a Celestina

natural mente

desde su cuerpo encendido se veían las trescientas sesenta y cinco iglesias de bahía bajo la luz del sol la aldea de pescadores donde clara deseaba morir la hierba verdinegra de chaitén las altas cumbres el nido del águila real era nave o trópico llameante la curva sombreada de su espalda en alas de un volcán sus dedos tatuaban estrelicias sobre papel de arroz y ella blanca roja dorada mieles o perfumes de amar

descender a la llanura abisal de la memoria un collar de amatistas enlazado en las manos un bosque de coral voy siguiendo la última hebra de sol debajo de las aguas voy hacia el vientre del pez más allá del mar de los sargazos fosforescencias de alga en los cabellos escamas oscuras se desprenden en cada brazada agua adentro liviana voy crecen branquias o alas como breves mariposas de seda los ojos desatan sus cerrojos vierten un polen ardiente tejen en la espesura el retorno a la tierra

me acerco de costado y dejo que cuchillero me olfatee sus ojos sabios la cruz blanca en la frente el pelo lobuno lo acaricio despacio mientras le colocan el recado el pie en el estribo dos intentos y al tercero la pampa sobre su lomo todo el cielo de la tarde todo el campo rumoroso de aves y balidos sostenga la rienda compañera un impulso de talón y el cuchillero desandará el camino sienta al animal el húmedo resplandor de su cuero las patas en el polvo la cabeza hilvanada contra el viento vamos dejando la línea de las casas el galope se vuelve sol adentro eje de la tierra círculo inmóvil donde gira el universo

dele orientalito dele firpo duerme y el amigo del ford cruza la pampa por cien pesos palermo nos espera si grey fox le gana a botafogo qué fija orientalito el mingo se nos sube al podio de la gloria qué tango habrá que componerle mire que es uruguayo como usté nobleza obliga enfunde la guitarra lo importante no es el premio sino ese palpitar el zurdo al galope en los mil metros el tordillo perdiendo por una cabeza

frágil filamento escondido en el follaje así la actividad secreta de los seres devenir flor o fruto inadvertida entrada semilla o hueso de los días que vendrán como rocío temprano la palabra hace sombra debajo de las piedras anuncia fulgores porvenir y es un murmullo que navega la casa crece en lianas bejucos zarcillos escalando sobre la memoria animal arbóreo tendido hacia la luz

tierra cielo aire fuego en la arcadia

andanzas de celestina

Premio Arte y Pico

Mi querido lector y blogger Ulysses me invita a participar de este "premio" por el cual en una especie de bola de nieve debo recomendar siete blogs y aquí van

1- Juan Cruz
2 - Alias Dada
3- Con esta boca en este mundo
4 - Peces descartables
5 -Susana Espíndola
6 -La cordobesita de la luna
7-Nina Franco

mariposa oriental

el campo en otoño

un sendero con flores de romero la lata de leche nido de la que asoma un malvón mi madre protesta los moños desatados el vestido blanco impresentable pero la abuela me dice yuyerita pone sobre mis brazos rodajas de papa para el exceso de sol aloe en los raspones de las rodillas cada brizna tiene su secreto en el jardín los tamarindos entregan sus hojas agridulces para calmar la sed y la ruda a un lado de la casa aleja la mala conversación al mismísimo oscuro si hace falta yuyerita hay que pedirle permiso a las plantas para que entreguen su virtud cortarlas con la mano fuerte en el nombre de san juan esa higuera es tu árbol de nacimiento yuyerita una velita roja y tres deseos cada año a sus pies

la ciudad en otoño

arden juntos los cuatro tirantes de la familia de maría la media sombra que puso elmer sobre el pastizal una muñeca rubia que el éxodo no alcanzó a rescatar el tránsito la escolta policial astillas de palabras desacato inmigración 300 efectivos que vuelvan a su país algo habrán hecho mercado central sale en la tele el diariero el vendedor de chipá y un taladro de mastines rastrillando el paisaje el cartel que reza la matanza avanza



el desalojo

verde que te quiero verde

el verde avanza...

en viaje...estación zárate

cadáver exquisito con Lore en el hipódromo

observar en el sesgo de la mirada

pliegues rastros contorsiones de la memoria

risas contraídas y el sudor de los animales en el aire pesado de la tarde

células emergiendo burbujean historias detrás de los álamos y plátanos que bordean las pistas
el ojo que vislumbra
desmoronándose la última luz alumbraba el pelaje del animal absurdo que somos
en el furor de las ansias como sueños o ensoñaciones
atrapadas en fotografías
la memoria del cuerpo roto de un cuaderno
el rumor de estas fotografías en sepia
que la luz no devora que el fuego no
revoloteo de sonrisas avispero enrojecido

una perla que arrastra sales y moluscos animales fósiles adheridos a su peso valva sellada envuelta en sí levedad y caladura surcar los canales de una ciudad remota en una chalana de madera el pueblo líquido está muerto o ausente nadie escucha sólo arrastran sus vestidos en el lodo nadie quiebra el paso el plan previsto llevan cámaras de fotos cestas para el picnic niños con sombreros de paja que protegen del sol la tarde es amarilla sobre los techos de palma algo se agita debajo del torrente manso de las aguas y no es ese disco impávido el eje de la tierra

es la anunciación y los gorriones andan por la casa de a dos revolotean por la sala y se detienen en las lámparas o sobre la mesa del comedor despiertas como si no mediara un espeso telaje entre ambos universos aun quedan algunos ecos de la noche disueltos en el aire una callecita empedrada una campana de bronce llamando a oración un poblado pequeño que podría ser san telmo ciudad vieja o bahía la luz de las fogatas sobre los adoquines en las esquinas un repique de tambor las negras voluptuosas como inmensas palmeras tu mirada baja los labios atareados en un ave maría

a meri siempre le brillan los ojos como si acabara de llorar mira con asombro como su gata briqueta a través de la ventana meri cose porque la abuela cose telas a lunares festones parches con hilos de color cuando la abuela llama desde la pampa hay debajo de sus párpados dos hojas de gomero lustradas por la lluvia cuando meri llama desde buenos aires chila vuelve a verla sentada en un banquito de madera vistiendo a la muñeca con un retazo de pañolenci azul

por recalde pasan los reyes magos tal vez no en camello sino mas bien en un tordillo pardo enjaezado como para las fiestas mayas esta vez la menor de las niñas aguarda dibujando con tiza bajo el sol abrasador de la siesta a que ocurra el milagro para qué poner pasto se pregunta si todo es campo cielo y alambrado hasta donde la vista se pierde y no tendrán calor con esa ropa se pregunta la niña mientras el zumbido de las moscas es el único signo vivo debajo de la parra quién lava la ropa de los reyes sigue rumiando nancy las otras dos la miran fastidiadas cosas de chicos piensa gladys subida a sus nueve años

dos muñecas rubias y una negra el abuelo juan escondiendo paquetes en los techos los pasteles y los vestidos nuevos que la madre terminó de coser bajo la lámpara de querosén todo eso duerme en la memoria ajeno a los dolores de cabeza de febrero esa rigidez de la nuca los mareos el viaje inútil a la capital esa pequeña caja blanca en el cementerio de olavarría

un perfume a jazmines que no cesa y ya se vislumbra el camino de piedras rojizas que lleva hacia el convento siempre la misma brisa sobre la cara los pies descalzos llevar tonsura el camino vestido de plátanos el banco de mármol sobre el que gustas sentarte con vista a las huertas el pequeño mirlo que demasiados maitines te ha mirado de lejos y ahora se acerca con creciente confianza a comer de tu mano

flores en la ciudad

otoño en la ciudad y el perfume de los puestos de flores

ahora

todo es promesa en el jardín el gorjeo levísimo de una semilla abierta a la luz la lluvia por venir

feliz cumple sara!!!

Los 86 de Sara Bianchi en el Museo del Títere

el jugo oscuro de la zarzamora escurriéndose en la boca hablo con la señora del espejo le cuento del ala de mariposa que encontré bajo la piedra y ella ríe con sus labios violáceos su vestido verde la mano hacia atrás se alimenta de polen igual que las abejas o de los frutos rojos del ligustro de enfrente quiere que vaya más allá del reino al otro lado de la calle una ofrenda de frutos y bolillas del paraíso para permitirme el paso

el jardín delante de la casa el silencio de la siesta en un pueblo de provincias

a punto de estragarme las hinópticas panderetas de los evangelistas una niñita ensayando berrinches ante la mirada descolorida de su madre una voz de ripio caminito que el tiempo ha borrado balcones atestados de enseres en los hoteles familiares trenes subtes micros caucho y combustión el grifo plegará sus alas en la noche un huevo plateado iluminando el mundo

cantante de circo repetía sin titubear si alguien preguntaba pero eso no es una profesión ni siquiera existe vos mejor abogada que siempre tenés algo que contestar o maestra entonces los muñecos en la escalera del patio pupilos ausentes ojos de plástico azul y con suerte barby peinarse con un rodete tizas robadas debajo de los cuadernos la música siempre la música un arpegio misterioso minúsculos hombrecitos con guitarras o violines dentro de mi cabeza cantante de circo esa quimera

el jardín de las delicias

del libro "Yo no sabía" de Patricio

desde cuando las aguas de un río en su insondable curso, con sus destinados peces se turban por la silenciosa caricia de la luna?
...
los perfumes no hablan. las bocas se parecen mucho. hay noche también en los jardines
.....
sólo por las noches el capullo engendra su rocío y la hormiga sueña...
....

en el jardín de las delicias

todo puede acontecer

la casa de pat

lo que vuelve

viene turbio el río los colibríes te han desconocido apenas un perfume de antes una breve estocada

vinieron los ángeles no se trató sin embargo de una visita amistosa uno recortaba su silueta celeste a los pies de mi cama hubo espasmos tironeos venían por mi alma y ésta subía y bajaba a través del cuerpo resistiéndose a salir levantaron una columna de fuego querían asustarme yo soy la fuerza fui repitiendo con la voz quebrada de las apariciones los rojos adquirieron consistencia cierta viscosidad o luminiscencia en el humo de la noche yo soy equilibrio invoqué por las dudas un vapor tornasolado me conmocionaba el rostro apreté los dientes me tapé la cara con la almohada como si un tren se hubiese detenido en medio de la pampa el alma volvió al lugar convenido quedaron sobre el acolchado canutos descoloridos algunos botones del viejo costurero cosas de la batalla

las primeras estampas

primero el micro que podía pasar menos cuarto y las chicas formaban una fila aparte después las que tenían hermanos mayores en el liceo de al lado las que se iban con tías o criadas después el último timbre de algún rezagado

después el silencio

la luz sesgada de los pasillos y ya venía la hermana donatella o la hermana teresa con una manzana en la mano siempre roja a veces verde tu mamá ya viene quedáte sentada pero las baldosas del patio y más allá el rumor de las casuarinas y las cruces blancas donde dormían las monjitas que ya se habían ido al cielo con el señor

dormían o se habían ido

qué señor

un día no te vienen a buscar nunca más sos hija de los gitanos vos en el cajón con llave la prueba una cinta roja con cascabeles siempre me lo decía mi hermano siempre me lo decía y en una de ésas me dejaban acá me vestían de gris me arrugaba entre los canteros de nomeolvides hasta que ponían una cruz blanca sobre mi cabeza

en lugar de la casa en que naciste hay un lapacho una autopista que va hacia el sur tal vez ese chico que llora señalando el puesto de golosinas seas vos cincuenta años atrás la cabeza partida los pasos inciertos un emplasto de aloe

el lugar en que nací no lo conozco sé su nombre pero no lo conozco creí que me habían parido los claroscuros de esa noche en que nos vimos montaste al caballo de tu miedo y me dijiste hermosa como quien va al abordaje

en lugar de la casa en que naciste hay ahora un lapacho la madera será mesa astilla fuego vivo cenizas todo será barrido por un empleado municipal

colores

un paseíto por la Boca con Rosita y Tía Nancy

regresando

gato negro

un café con jengibre y afuera la lluvia
nada mal

tejedora

lleva a su madre de la mano hacia el jardín arrodilladas frente a la telaraña ves esas mosquitas están vivas dice cómo hacemos después se queda sola ante la invención del nudo

la emperatriz

visitas

insisten en visitarme
insisten en recordarme que tengo alas

guadalupe

julia

adagios del jardín

I
un tazón de lluvia el suave alcanfor de la tarde y una corteza seca asisten a la última floración del cactus

II
una hormiga en viaje alucinado por la orografía de sus manos

III
las palmas sobre la tierra verde estambres que propician la memoria del mar
una mariposa posada en su sombra anuncia la llegada del rey colibrí

IV
agua que cesa sobre los techos ojos untados con almizcle un arpegio antiguo
crece entre las adelfas

V
un dedo celeste sobre los labios eclipsa la memoria