holidays on ice

Cuando la piedra llegó al fondo
supe que golpeaba otra vez sobre la herida
de pronto dejamos de ser niños en la pista de patinaje
el fin de la inocencia
y los soldados alineados midiendo sus municiones

quién puede disparar primero?
las excusas los destiempos
la misma aridez del andén equivocado
la marea devuelve viejas costras al alma

quién puede jugar limpio
si la sangre destiñe las mejores intenciones
brumas sobre el espejo
esquirlas en efecto bumerang

el otro
hecho de sombras
en el centro de mi propia desnudez

yo
desnuda
el espejo es cruel
desnudo
vos

en este bosque calcinado
las palabras no traen la lluvia

sólo es real esta mano que tiembla

extendida

kalei

me mira el dibujo inventado
mientras sobrevivo
lo que es:
caleidoscopio de un tiempo
despojado de inocencia
en el revés del espejo
sigo al conejo equivocado
despiadada cacería la noche
gana el que muerde primero
y solo restaña sus heridas

me toca ver con este ojo enfermo
en el valle de los ciegos
estamos absolutamente solos
redes para perdernos
palabras-enrededaderas
cubren de espinas
las mejores intenciones
porque no somos lo que creemos
solo este vaso turbio
al filo de otro dia sin respuestas

espadas

cuando los pescadores no pueden echarse a la mar
remiendan sus redes

una imagen de invierno:
cubrir el aire escaso con afiches de colores
perfumar la casa de la memoria
la vida en fotos kodak instantáneas
-los pavorosos vestidos a cuadros
esteban en brazos de papá-


a cada muerto su plegaria
su lista de recuerdos

negocio la rutina fardo a fardo
cierro los sentidos
sumergida en la faena voraz


la llave de la sombra:
permanecer al margen
visitada por el silencio que fui
rozando apenas tanta ajenidad
leve
casi invisible


vendrán otros días
-los he visto enterrar sus máscaras en el jardín
quemar esta selva de papeles en la que me oculto-

vendrán
otros
días
en la estación
del fuego

24 de marzo

“la palabra es la sombra de la realidad”
Yalal al Din Rumi

desperté con la palabra herida de muerte
treinta mil ojos quebrados
se miraron en mis ojos

colgué la ropa cansada de mi cuerpo
treinta mil huesos silentes
reclamaron sepultura

asomaba el diario bajo la puerta de calle
con la mueca deshecha de rabia
mastiqué las noticias
los mismos asesinos vestidos de candidatos


llevé en andas el rostro hacia el espejo
treinta mil rostros congelados
cubrieron mi reflejo
para que nunca olvide

II

qué gestos
traerán
tanta luz
del abismo

el país lleva
fotos
blanco y negro
adheridas al alma
astillas de sueños

dolor
de revolución
que no fue
sangre disecada
en la memoria

respiro
el aire pestilente
de las mazmorras
en cada grito
amordazado

cyber

como esos muñequitos azules o rojos
te veo / no te veo
estamos en línea
un tipo de corbata y su nick sandokán25
unos pibes con auriculares
envasados en batallas espaciales
la ninfita mascando chicle sin parar


alineados
en fila para durar
alienados
rostros sin sol
ojos rancios
ágiles dedos sobre el mouse


estamos en línea
mi disfraz de ganadora
y yo
leyendo tu retirada que pide excusas
porque todo es muy intenso pero no


estamos en línea
y esa línea divide lo que brillaba ayer
de lo que embarra hoy

línea blanca del asfalto para huir
línea negra que cruza los días que vendrán
enter
y el mínimo universo se desploma
astillas.com

te vas sin haber llegado
pienso

praia

es arena mi nombre que arrastra el viento de bahía
ojos mojados por el sol de río vermelho
saudade con repique de tambor
viajo para encontrarme
llevo lunas y andenes de países lejanos
una muñeca de trapo ha crecido en mi sombra
lejana e inasible la palabra retumba en la boca
pinta colores de los que no sé nada
la noche volcánica va rasgando la tarde
y es una vez más la fiesta de los otros
la más triste del mundo
en donde todo tendrá que morir
para mudar de piel