la vida en los viajes y mi familia cigana... 

por qué a mí la poesía?

Por qué a mí la poesía?...es una gran pregunta sin respuesta...qué es la poesía? es otra...una vez cruzábamos la pampa en camioneta, íbamos para el sur...de pronto el loco Negri -nombre de mi viejo por excelencia- detuvo el motor de la ford, en la radio pasaban Mozart, atardecía y entonces cruzó la silueta de mi viejo bailando sobre el atardecer, el tiempo se detuvo y todos entendimos...la poesía estaba ahí, desnuda y bella en ese gesto, en esa comunión...
Desde entonces traté de encontrarme con ella...Spinetta cantando Los libros de la buena memoria, Olga Orozco hablando del tarot con su voz agrietada, un día que llovía y llovía y estuve mirando el obelisco mientras escuchaba a Gelman en el walkman, un viejito de saco marrón que toca la flauta en Florida y para mí que es inmortal porque lo veo desde los 14 y sigue ahí pero pisando otro cielo...
También es cárcel la poesía, y tedio y hablar solo como loco malo, y helarte los dedos sobre el teclado, y galopar la angustia y saber que las palabras "perras negras" de Julio siempre están más allá...pero "entre la nada y la pena, elijo la pena" y a veces una luz pequeñísima...un antídoto..."contra todos los males de este mundo"

ángeles de irupé tarrago ros 

ángeles azulhados

la lluvia trajo a mis ángeles protectores...irupé me curó las alas con su voz, la madeja sigue hilvanándose...como en El Gran Pez, la historia puede ser fabulosa, depende como se cuente, se puede ver la espina o el perfume...o las dos cosas...aceptar esta herida amplia y navegable, la muerte como parte de la vida, y un tiempo de abrigarse y guardar silencio...
en este silencio de la madrugada mis dos ángeles duermen, sostienen mis efímeros vuelos, mis sueños de mariposa que se desvanecen y dejan un perfume a jazmines en el aire...
llueve y es otoño en buenos aires, me abrazo, me envuelvo en mí...es la estación de los adioses y algo de mí también está partiendo...
ángeles de éste y otros mundos : gracias por cuidarme

labrys

hielo que soy
agua que soy
sueño que soy

sombras que soy
nudos que soy
lunas que soy
y si lloro
es porque acabo de nacer
y si canto
es porque empiezo a recorrer

redes que soy
peces que soy
viento que soy

fuego en la piel
aire en la voz
agua en los pies
tierra que soy

el laberinto
se diluye desde arriba
el laberinto
se construye desde arriba

arcano v del tarot universal
Posted by Hello

arcano v: el hierofante

divisé el puente en medio de la bruma
tendido en la hierba adoré a mi Señor
(he de olvidar los libros que leí
he de aquietar el ojo blanco del trueno)

nacer del aire
arder sin llama
nacer del agua

el caballo del Gran Herrador acudirá
árbol verde oscuro sobre tierra negra

Mevlana abrirá la quinta puerta
cuando el polvo de tus sandalias retorne al suelo natal
sólo entonces oirás lo que estaba escrito en tu cuerpo
y en tu copa de vino brillará el universo

esta noche...

invento una nueva piel
red que se teje con saliva
hundidos en el deseo
náufragos de nosotros mismos
a una lengua del gran mar
me mirás
te provoco
no es el cielo,no
apenas esta noche
estrellas afiladas
lluvia seca
sobre buenos aires

resurrección
Posted by Hello

madrugada

acumulo tareas del insomnio, escribo en la noche desvelada y quién fuera louis aragon con el consuelo al menos de les chambres a la ciega sombra de los relojes...un bolero saltando las teclas de un piano y un crujido adentro recuerda que sigo buscando.
los días - películas de mí clase b? - postales rancias del pasado que insisten en dar otra vuelta en carroussel y la música como siempre alivia el dolor, las calles tienen luces diferentes si suena moska en el diskman y celestina disuelve fantasmas con sus cuerdas
el laberinto me trajo nuevamente al comienzo, estoy en mí...

hay tantas cosas yo sólo preciso dos...mi guitarra y vos...diría drexler
Posted by Hello

italk park

a los nueve una entrada al italpark
era un pasaje al paraíso

haber sabido

la montaña rusa no se detiene con solo desearlo

el subte remeda al tren fantasma
la miseria se instala detrás de las pupilas
nos volvemos autistas
impermeables

no tengo monedas
no quiero estampitas
(no quiero verme en tus ojos)

los espejos del laberinto deforman
confunden
crean la ilusión de identidad

dos manos que se acercan
no pueden conmoverse
reflejos mudos
fragmentos de un puzzle trunco

a los treinta y tres una entrada al italpark
parpadea en rojo sobre fondo negro

se decolora
palidece

no gracias
prefiero quedarme en casa
no tengo memoria
(no quiero verme en tus ojos)

holidays on ice

Cuando la piedra llegó al fondo
supe que golpeaba otra vez sobre la herida
de pronto dejamos de ser niños en la pista de patinaje
el fin de la inocencia
y los soldados alineados midiendo sus municiones

quién puede disparar primero?
las excusas los destiempos
la misma aridez del andén equivocado
la marea devuelve viejas costras al alma

quién puede jugar limpio
si la sangre destiñe las mejores intenciones
brumas sobre el espejo
esquirlas en efecto bumerang

el otro
hecho de sombras
en el centro de mi propia desnudez

yo
desnuda
el espejo es cruel
desnudo
vos

en este bosque calcinado
las palabras no traen la lluvia

sólo es real esta mano que tiembla

extendida

kalei

me mira el dibujo inventado
mientras sobrevivo
lo que es:
caleidoscopio de un tiempo
despojado de inocencia
en el revés del espejo
sigo al conejo equivocado
despiadada cacería la noche
gana el que muerde primero
y solo restaña sus heridas

me toca ver con este ojo enfermo
en el valle de los ciegos
estamos absolutamente solos
redes para perdernos
palabras-enrededaderas
cubren de espinas
las mejores intenciones
porque no somos lo que creemos
solo este vaso turbio
al filo de otro dia sin respuestas

espadas

cuando los pescadores no pueden echarse a la mar
remiendan sus redes

una imagen de invierno:
cubrir el aire escaso con afiches de colores
perfumar la casa de la memoria
la vida en fotos kodak instantáneas
-los pavorosos vestidos a cuadros
esteban en brazos de papá-


a cada muerto su plegaria
su lista de recuerdos

negocio la rutina fardo a fardo
cierro los sentidos
sumergida en la faena voraz


la llave de la sombra:
permanecer al margen
visitada por el silencio que fui
rozando apenas tanta ajenidad
leve
casi invisible


vendrán otros días
-los he visto enterrar sus máscaras en el jardín
quemar esta selva de papeles en la que me oculto-

vendrán
otros
días
en la estación
del fuego

24 de marzo

“la palabra es la sombra de la realidad”
Yalal al Din Rumi

desperté con la palabra herida de muerte
treinta mil ojos quebrados
se miraron en mis ojos

colgué la ropa cansada de mi cuerpo
treinta mil huesos silentes
reclamaron sepultura

asomaba el diario bajo la puerta de calle
con la mueca deshecha de rabia
mastiqué las noticias
los mismos asesinos vestidos de candidatos


llevé en andas el rostro hacia el espejo
treinta mil rostros congelados
cubrieron mi reflejo
para que nunca olvide

II

qué gestos
traerán
tanta luz
del abismo

el país lleva
fotos
blanco y negro
adheridas al alma
astillas de sueños

dolor
de revolución
que no fue
sangre disecada
en la memoria

respiro
el aire pestilente
de las mazmorras
en cada grito
amordazado

cyber

como esos muñequitos azules o rojos
te veo / no te veo
estamos en línea
un tipo de corbata y su nick sandokán25
unos pibes con auriculares
envasados en batallas espaciales
la ninfita mascando chicle sin parar


alineados
en fila para durar
alienados
rostros sin sol
ojos rancios
ágiles dedos sobre el mouse


estamos en línea
mi disfraz de ganadora
y yo
leyendo tu retirada que pide excusas
porque todo es muy intenso pero no


estamos en línea
y esa línea divide lo que brillaba ayer
de lo que embarra hoy

línea blanca del asfalto para huir
línea negra que cruza los días que vendrán
enter
y el mínimo universo se desploma
astillas.com

te vas sin haber llegado
pienso

praia

es arena mi nombre que arrastra el viento de bahía
ojos mojados por el sol de río vermelho
saudade con repique de tambor
viajo para encontrarme
llevo lunas y andenes de países lejanos
una muñeca de trapo ha crecido en mi sombra
lejana e inasible la palabra retumba en la boca
pinta colores de los que no sé nada
la noche volcánica va rasgando la tarde
y es una vez más la fiesta de los otros
la más triste del mundo
en donde todo tendrá que morir
para mudar de piel

anjos

aquí estamos sobre un volcán en erupción, bahía en carnaval, el repique de tambores sobre las piedras del pelurinho, la igreja de los negros y santa bárbara...
anjos cantam la infinita tristeza de máscara y disfraz
no alcanzan los ojos, ni las manos...bahía es una fruta madura que atraviesa todos los sentidos
celestina y yo cantando caetano y de vez en cuando un tanguito
y viajeros que buscan saciar su sed...y el mar...Iemanjá danzando entre las olas
bahía llegó a mi corazón para quedarse...

Oh Bahía!

nuevamente me llaman las ansias de buscar, emprendo este viaje con mi guitarra, la guia de San Salvador do Bahia de Jorge Amado, mi devoción por Iemanjá, los arcanos del tarot...
voy conmigo
a la cuidad más bella y más soñada
y como dice marisa monte
si alguien pregunta por mí, digan que voy a volver cuando me encuentre